A parede continua ali, como sempre esteve, imóvel e pálida, fria, morta. Penduradas nela, estas fotografias emolduradas que pulam para dentro do meu raio de visão, fotografias mais frias, mais imóveis, pertencentes a um sempre muito anterior.
E a pergunta não silencia; ao contrário, retumba na inexistência que me molda: O que é morrer?
3 comentários:
Depende.
Por vezes, morrer significa pagar pra ver.
É lindo, Fê! Quem escreveu? Vc mesmo?
Tirando que a gente tem de ler de baixo pra cima, e que tem de prestar atenção na data e na hora... Ou seja, que é trabalhoso ler esse post!, é lindo!
Nem eu sem você meu poeta.
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