O Que Não Se Escreve.

Um Silêncio Antigo.

2012-01-29T02:13:00.006-02:00

Qual seria a sua idade se você não soubesse quantos anos você tem?

A pele que mostro, tão jovem. O ar que respiro, tão forte. A carne que habito, tão tenra. O sorriso que escondo, tão puro.
Minhas amarguras encarceradas nessa cura, minhas rugas apagadas da história, meus desejos avivados noutros olhos, meus amores dissolvidos na memória.
Como a água fria; minha mão vazia; encosta no peito; aperta sem jeito; dá um certo medo; mas não é segredo; que entorno abusando; e até suspirando; gota em cada poro; pra cobrir o choro; desse estranho corpo.
Sentimento mudo (resistente escudo) que uso e disfarço (porque me embaraço) nessa tentativa (quase suicida) de me permitir (sem sucumbir) viver além (de sobreviver).
Não me reconheço. No espelho, me adereço e saio por aí. Nesse exercício de atingir uma identidade. Nego a verdade de ser assim, sim. Para mim.

De Novo.

2012-01-02T17:14:00.002-02:00

Do lado de fora, a chuva foi pesada.
Cada passo que deu não deixou marca e a estrada de volta não foi familiar como pensou.
As gotas tilintaram na grade da janela e a água correu no chão.
Lutar para reinventar a vida nova exigiu-lhe muito mais do que supôs.
Os barulhos se misturaram com a música que ouviu.
Perdida num meio, demorou na decisão do rumo que tomou e abandonou as malas.
Olhou pelo vidro; o céu vermelho; sorriu.
Viver tornou-se mais prazeroso cada vez que ela soltou a mão de um de seus fantasmas.
A música ficou mais agitada; os olhos brilharam; dançou.
A tempestade que a impedira de sair antes não foi vista com maus olhos. Anoiteceu e ela sorriu e dançou e pensou em seus amigos, em suas conquistas, em tudo que viveu no ano - bom ano.
As nuvens encobriram a lua nova, mas ela brilhou insistente.
O sorriso foi pleno, o movimento foi simples, a vida foi boa.
Meia-noite, Ana. Ainda é.

É como quem já tivesse atravessado um rio, deixando tudo na outra margem...Tudo sim, tudo mesmo! Porque, embora nesse tudo se incluam algumas ilusões, a alma está leve, livre, numa extraodinária sensação de alívio, como só se poderiam sentir as almas desencarnadas. (...) Atirei-me, pois, metaforicamente, pela janela do tricentésimo-sexagésimo-quinto andar do ano passado. Morri? Não. Ressuscitei. Que isto da passagem de um ano para outro é um corriqueiro fenômeno de morte e ressurreição - morte do ano velho e sua ressurreição como ano novo, morte da nossa vida velha para uma vida nova.
Mário Quintana.

Inside is no difference.

2011-11-29T14:01:00.001-02:00

Da Constituição da República Federativa do Brasil de 1988:

Título II - Capítulo II - Dos Direitos Sociais:
Art. 6º São direitos sociais a educação, a saúde, a alimentação, o trabalho, a moradia, o lazer, a segurança, a previdência social, a proteção à maternidade e à infância, a assistência aos desamparados, na forma desta Constituição.

Título II - Capítulo I - Dos Direitos e Deveres Individuais e Coletivos:
Art. 5º Todos são iguais perante a lei, sem distinção de qualquer natureza, garantindo-se aos brasileiros e aos estrangeiros residentes no País a inviolabilidade do direito à vida, à liberdade, à igualdade, à segurança e à propriedade, nos termos seguintes:
I - homens e mulheres são iguais em direitos e obrigações, nos termos desta Constituição;
III - ninguém será submetido a tortura nem a tratamento desumano ou degradante;
IV - é livre a manifestação do pensamento, sendo vedado o anonimato;
V - é assegurado o direito de resposta, proporcional ao agravo, além da indenização por dano material, moral ou à imagem;
X - são invioláveis a intimidade, a vida privada, a honra e a imagem das pessoas, assegurado o direito a indenização pelo dano material ou moral decorrente de sua violação;

Não consigo acreditar que ainda existem pessoas que acham que "lutar por direitos iguais" é a solução. Todos temos direitos - e deveres - iguais. Lutar nunca foi o caminho para resolver conflitos e é, no mínimo, absurdo saber que isso não está claro.
Eu discordo da maneira como algumas pessoas vivem em vários sentidos e a recíproca é verdadeira, mas isso não determina que uma das duas partes tem que prejudicar ou conviver com a outra. É aquela velha história de "gregos e troianos", impossível que todos saiam satisfeitos.
Igualdade é muito mais do que cotas sociais e raciais, programas de auxílio como bolsas do governo, ditaduras de aceitação de afeto homossexual em público. As pessoas precisam ser mais solidárias, especialmente com os ideais das outras, julgar menos e dar antes de pedir. Aceito lutas: contra o desmatamento, o tráfico, o desperdício. Prefiro defender um mundo com água para os filhos que eu posso adotar do que exigir a discriminação de direitos que - por serem tão gerais - não podem ser mais igualitários.

Desconstrução.

2011-11-06T12:15:00.001-02:00

E, de repente, tudo que escolhi a dedo pra dizer que me compõe se dissipa, a estrutura começa a ruir e teimo e me mantenho de pé.

Músicas selecionadas, amigos para sempre, estilo de vida, preferências gastronômicas, posição política, diretiva da moda, objetivos... Cada um seguiu seu rumo, eu também. O que significou algo, o fez no tempo devido - ainda me pergunto se isso é tudo, mas a resignação vem vagarosa.

Esses pedaços escassos de mim que eu tento recuperar me apartam ainda mais do que quero ser e eu não quero perder também as boas lembranças.

Mesmo que venha a desamá-lo um dia, tudo o que foi construído se manterá de pé. Martha Medeiros

Dor pungente.

2011-09-01T02:52:00.005-03:00

Nem me fale em saudade
que saudade é quase maldade
você está tão longe
que às vezes penso
que nem existo
nem fale em amor
que amor é isto Paulo Leminski

Eu queria dizer que às vezes eu sinto falta de vocês. Mas não é "às vezes"...
Todo dia, quando eu entro na sala de aula e sei que as coisas nunca vão ser do mesmo jeito, a única coisa que eu consigo pensar é no quanto eu sinto falta de estar com vocês, dos momentos que a gente teve, dos sentimentos, do que vocês fizeram por mim só de estar ali.
E eu fico vendo fotos, revendo, lembrando... É muito claro que as coisas não são estáticas, que nada dura pra sempre, mas eu queria que durasse! Eu queria poder ver vocês sem ter que contar novidades, sem ter que sentir saudade... Só ver, abraçar e sentir que a gente sabe tudo que importa uns sobre os outros.

Saudades! Sim... Talvez... Por que não?...
Se o nosso sonho foi tão alto e forte
Que bem pensara vê-lo até à morte
Deslumbrar-me de luz o coração! Florbela Espanca

Na solidão, na penumbra, no amanhecer.
Via você na noite, nas estrelas, nos planetas,
nos mares, no brilho do sol e no anoitecer.
Via você no ontem, no hoje, no amanhã.
Mas não via você no momento.
Que saudade... Mário Quintana

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida. Clarice Lispector

Tenho razão para sentir saudade de ti,
de nossa convivência em falas camaradas,
simples apertar de mãos, nem isso, voz
modulando sílabas conhecidas e banais
que eram sempre certeza e segurança. Carlos Drummond de Andrade

Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas. Antoine de Saint-Exupéry

Sede.

2011-08-11T09:20:00.002-03:00

Já pedi empréstimo.
Já me aconselhei no sebrae.
Já tentei achar associados,
investidores,
influentes que me dessem reputação.

Lutei com minhas armas
e as de Jorge.

Rezei para os deuses,
os anjos,
os santos,
o Deus.
Sacrifiquei ovelhas,
homens...
mulheres e crianças não.

Escrevi,
musiquei,
desenhei,
entreti.
Banalizei a imaterialidade da minha imagem.
Diante de possibilidades,
joguei-me e senti dor.

Afogado em dívidas,
cansado e sôfrego.
Registrado nos sindicatos,
secretarias e coordenadorias gerais.
Nominado nas esquinas
e demais espaços.
Rendido,
atado,
feliz.

Chamem meu advogado. Quero declarar falência... emocional.

Qual o procedimento pra abrir uma nova empresa, mais livre, mais fértil?

Doces deletérios.

2011-08-05T19:01:00.001-03:00

Os dias que eu me vejo só.
Tudo é condicional, sem rima, sem ritmo, sem brilho. É só um se que gargarejo escondido nas sombras de certezas que, claro, não tenho.

Os dias que eu me encontro mais.
Invadindo as paredes fracas que construí ao meu redor, quebrando o quebranto dessa alma que não reconheço, cavando, cortando, sugando. E sei, enfim, que estou igual, no fundo.

Mesmo assim eu sei também.
Ao redor daquela similaridade, encascam-se máscaras que visto vez ou outra. Da minha árvore, só se vêm as folhas tão verdes, tão frágeis.

Pra me libertar.
É inevitável gritar que o que eu tenho de melhor está escondido, mas não é difícil de achar. Espalho pistas esperando que alguém saiba usá-las, provas de quem sou.

Existe alguém.
Se.

Era outra vez.

2011-06-26T01:57:00.002-03:00

Havia quase um mês, comemorara, no frio, um ano mais. E ninguém sequer lembrara de parabenizá-lo, de comemorar, de fazer menção que fosse.

A duras penas, venceu o cansaço, a dor, o tempo. Mais que isso: alegrou o tédio, dinamizou o ócio, dinamitou a coerência e concatenou devaneios outrora perdidos nas curvas de uma vida tão perigosamente reta. Sensação por sensação, erigiu-me nessa imperfeição humana e, na fugacidade de cada dia - até dos dias que, aos poucos, fui quase me esquecendo do quão importante era(e é) -, reafirmou em mim a ânsia pela língua, pela expressão mais genuína do pensamento, de todas as formas.

Diria Drummond que o corpo transige na confluência do amor. E é dessa sinergia que nasce cada pequeno universo que eu me deixo perder aqui, que dou a'O que não se escreve o tão (ou não tão) pouco que pude fazer interceptando, com Leminski, Clarice; com Pessoa, Cora; com Veríssimo(o pai), Luís Fernando; com Florbela, Saramago; com Monet, Presley...

No último dia 28, eu devia ter vindo aqui falar do tanto que este blog e os que o leem me fizeram crescer durante dois anos. Bom... antes tarde. Obrigado.

Permitir)-se(.

2011-05-22T13:32:00.003-03:00

No início, tudo o que se tem é uma folha em branco. Onde isso vai dar? Ninguém sabe.

aponta pra fé e rema...

Personne.

2011-05-22T13:18:00.000-03:00

Se eu me sentisse só um pouco menos desamparado... A solidão é tão fria, tão dura... E depois de tanto tempo, chorar parece tão errado... Eu sinto que sou uma costura de ideias desconexas... nenhuma que sabe sorrir!

Quando nada mais restar do meu sonho encantador.

2011-04-30T19:07:00.000-03:00

Existe uma segunda chance?
Será que existe uma segunda chance?

Considerando o quão passageiro tudo isso pode ser, tudo o que é bom, é quase impossível acreditar que sim.
Reaja, ouço-me dizer - reflexivamente, é claro. Reaja - aja - já

E eu me vejo indo naquela direção, esperando ser a certa.
Existe uma direção certa?
Será que existe alguma direção?

Quando nada mais restar do meu sonho, Encanto a dor.

Here Comes The Sun.

2011-03-31T18:26:00.002-03:00

_Quero te contar uma coisa...

_O quê?

_Não é nada demais.

_Pois então, conte!

_Esse ar, essa música, esses versos perdidos dentro de mim... Eu tenho muita informação, muitas combinações de cores, figuras, palavras, muito de mim com o que eu não sei o que fazer. E eu tenho uma vontade louca, meio descabida, meio inexplicável, meio maior que eu; vontade de ver seu rosto todos os dias quando eu acordar, de te abraçar e fazer carinho no seu cabelo quando estivermos juntos no sofá assistindo televisão. Mas é uma vontade incompleta e eu preciso da sua vontade junto da minha. Você quer?

_Se eu quero o quê? - e seus olhos já lacrimejavam, embora inibidos.

_Casar-se... - engasgou, mas respirou fundo e continuou - comigo!... Você aceita se casar comigo?

Eu juraria que, embora pareça impossível, uma nuvem apertou-se com a do lado e deixou aparecer uma réstia de céu azul. Só por um momento, os raios do sol desceram pelo minúsculo buraco e irradiaram calor no meio daquela felicidade; um pequeno momento, quase imperceptível, mas que coroou aquele sim inesquecível.

Frozen feelings: I hold.

2011-03-05T15:01:00.002-03:00

Assim, assim... Não sabe bem como está. É um estorvo, um sorriso, uma pedra; um carinho, uma careta, uma indiferença. É tudo aquilo que fora ensinado a não ser, faz o que foi proposto a não fazer, vive como os outros julgam errado, respira Hélio.
É inexplicável, alheio, subjetivo, substantivo, material, sentimento, ressentimento, esperança.
É luz no jogo de sombras, música no silêncio, stop nas pick-ups do DJ. Ainda assim - assim, assim -, encontrou a estação certa para descer, o iceberg certo para naufragar, a ponte certa para se jogar.
Um olhar, uma presença, um toque. Está completo, acha. Espera... nunca sabe... Teme o que lhe aguarda, como teme a certeza de que o que teme é exatamente a escolha que vai fazer.
É ele mesmo quem joga fora o que tanto custou a conseguir, o sonho, a realidade. Sente tanto como se trucidasse com as próprias mãos todos os órgãos, um a um... a um... a um a um a um. Chora, sangra, dança.
É complexidade na simplicidade... e é vice-versa... e é feliz, mas está?

Música para ouvir música.

2011-02-04T23:22:00.002-02:00

Cada célula dançava enquanto ouvia sua música preferida, que era... toda a lista de seu player, com pelo menos cinco mil itens.

You can make this work!¹

Música era sua paixão, junto com teatro, literatura, ... Mas, infelizmente, jamais tivera talento para musicar a vida que era, por si, quase uma trilha sonora das mais diversas.

A never-ending list!¹

Cada passo, batimento, expiração, era inspiração. Mas o cérebro não transpirava as percepções embebidas em sensibilidade ímpar que tinha; em vez disso, acumulava-as cada vez mais, só para dissiparem-se uma vez mais no interior - que já era tão inteiro, tão externo - do coração da menina.

If it doesn't kill you, it'll make you stronger!¹

E quando sentia, sim, quando sentia as palavras tomarem forma na sua boca - borrada com o batom que não era seu -, preparando-se para sair num ritmo inovador, era interrompida pelo som incansável da voz de sua avó: _Ana!?

Sou Ana do Oriente, Ocidente, acidente, gelada. Sou Ana, obrigada. Até amanhã, sou Ana!²

¹Trechos de músicas de Pixie Lott.
²Trecho de Ana de Amsterdam, de Chico Buarque.

Change start inside of us.

2011-01-16T22:52:00.000-02:00

Muito do que acontece na nossa vida nos pega de surpresa porque costumamos deixar as rédeas soltas. É evidente que nossos braços se cansam quando a força que fazemos é muita, mas... conduzir não é fácil e desistir não é opção válida.

As velas fogem ao nosso controle porque não sabemos, na hora certa, pra onde apontar a proa. Não falo com a propriedade dos que sabem, mas com a experiência que a ignorância me proporcionou: o melhor que se faz é segurar as rédeas da vida e ir onde os ventos soprarem pro lado que você peferir.

Nada de bom acontece sem esforço, sem procura. Fugir, cansar e desistir não são nada além de perder-se na própria sombra quando você é a luz, tangenciar a trajetória que te circunscreve. So, go there and be what you want to be because this is the only way we have to be happy every single day and night, forever!

La vie est courte et le bonheur est très fragile.

Arquinha de 2011.

2010-12-31T14:45:00.001-02:00

Vem o reveillon arrebatar mais um ano. Espero que as ondas carreguem muito do que aconteceu em 2010. Na minha arquinha, vou salvar só algumas coisas.

Pra começar, esse ano foi muito diferente dos anteriores pra mim. Além de ter sido dois - a parte que eu fiquei esperando a faculdade e a parte que eu fiquei reclamando da faculdade -, foi um ano de descobertas muito singulares, novas "aventuras" e da minha independência quase consolidada (ou não).
Minha família entra na minha arquinha, porque teve o privilégio de receber meu amor antes de qualquer pessoa.
As meninas (Ana, Carolemo, Cy, Fea, Lelêêê, Lívia, Melry, Xaxa) têm cadeiras cativas na minha arquinha desde carnavais anteriores e, se não sabem ainda, é bom saberem que são cadeiras MUITO BEM PREGADAS no piso e não vão ser fáceis de tirar.
O Rafael - e nessa parte eu não posso deixar de ser específico - entrou na minha arquinha pra sempre (desde a transição 2010parteI -> 2010parteII) e pode distribuir convites pra ela, porque eu confio a minha vida se for preciso. Na mesma tormenta, também ficou a (teacher) Thaís.
E tem os amigos aqui do blog - Monique e @jaciwho, especialmente -, que vêm me lembrar que eu preciso ser menos preguiçoso e escrever; vocês integram minha tripulação (que cresce) há quase dois anos.
As novidades mesmo ficam por conta de 2010parteII, que trouxe: 18 anos, casa (e solidão), faculdade, novos amigos - destaque pro @guttolipaes e pro @luialbert - (e possíveis amigos), sem contar todas as descobertas que fiz mudando - as principais: gosto mais de JF do que eu pensava; gosto mais de BH do que eu esperava.
Salvo muito mais que isso na minha arquinha. Salvo lembranças de momentos, risadas, histórias, brigas, fotografias, ... mas ela foi construída do tamanho exato pra caber no meu peito e é por isso que nela só cabe aquilo que é de máxima prioridade, o dilúvio vai ter muito o que afogar.

Em 2011, desejo a todos vocês (e a mim) muita alegria, todos os dias; desafios, que é o meio pelo qual crescemos; consciência, paz, sorte, amor... Ano novo, arquinha velha e a 10³ batimentos/minuto. Espero que vocês aproveitem a viagem!

Some secrets can't be hidden.

2010-11-14T23:51:00.004-02:00

Era cada parte daquela réstia de vida que perdia pelos cantos.
E cantava velhas notas que rimava em versos brancos.
Escondia toda a tristeza que queria expor aos prantos.
E trazia o cartaz sorridente que escolhera em meio a tantos.

Reason or emotion?

2010-10-20T23:51:00.003-02:00

About: Estou aqui, ainda...
17/10/2011 _ at 00:09h _ Coração said:

Nem eu.

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About: URGENTE!!
30/08/2011 _ at 19:23h _ NeverMindWho said:

Eu não sei viver sem você!

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About: URGENTE!!
29/08/2011 _ at 21:31h _ NeverMindWho said:

Eu estou tentando não pensar no pior, mas em que pensar, se já há dois dias você não me responde depois daquela conversa? Ainda espero uma resposta. Vou continuar esperando. Estarei sempre aqui pra você.

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About: (Sem assunto)
28/08/2011 _ at 23:10h _ NeverMindWho said:

Por favor, me diga que não vai. Eu não posso imaginar o que seria de mim se... Por favor!

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About: (Sem assunto)
27/08/2011 _ at 22:41h _ NeverMindWho said:

Você sabe que não. Se não por você, se não pela sua vida, fique pela minha!

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About: Tudo bem...
27/08/2011 _ at 16:04h _ Coração said:

Você vai se virar bem se mim.

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About: (Sem assunto)
27/08/2011 _ at 11:26h _ NeverMindWho said:

E por que fazer isso comigo?

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About: Saco cheio...
26/08/2011 _ at 20:33h _ Coração said:

Porque eu não aguento mais esse mundo insano, com preocupações cada vez mais idiotas e escrúpulos cada vez menos significantes. Não foi pra isso que eu vim, é por isso que eu vou.

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About: (Sem assunto)
26/08/2011 _ at 15:15h _ NeverMindWho said:

Você não pode. Eu não quero. As coisas não podem ser assim. Só sair, fechar a porta atrás de si e jogar a chave fora? Há tanto que viver.Por que assim, por que agora?

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About: (Sem assunto)
25/08/2011 _ at 14:52h _ Coração said:

Acabou tudo. Quero deixar esse mundo.

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About: (Sem assunto)
25/08/2011 _ at 09:47h _ NeverMindWho said:

O que você quer dizer com 'acabou'?

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About: (Sem assunto)
24/08/2011 _ at 19:02h _ Coração said:

Acho que não há nada mais para fazer, acabou!

-----------------------------------in reply to

About: (Sem assunto)
23/08/2011 _ at 13:28h _ NeverMindWho said:

E agora?

Le ciel - L'enfer.

2010-10-08T18:07:00.002-03:00

A parede continua ali, como sempre esteve, imóvel e pálida, fria, morta. Penduradas nela, estas fotografias emolduradas que pulam para dentro do meu raio de visão, fotografias mais frias, mais imóveis, pertencentes a um sempre muito anterior.

E a pergunta não silencia; ao contrário, retumba na inexistência que me molda: O que é morrer?

Unattainable.

2010-10-05T13:53:00.002-03:00

_Would you care for some tea?

_Oh!... Thanks, but I have to go.

_Do you?

_Yes... Right now!

...he left behind just the dust of his tired feet.

...those tears watering my clothes are nothing but something in my eye.

Handle with care.

2010-10-04T18:06:00.001-03:00

Eu estava pensando...
Sobre cartas, amor, poesia...
Não tenho tido muita inspiração atualmente e acho fabulosamente que nada justifica isso senão... senão... senão nada.
Me sinto meio Amy Winehouse assim... Com o perdão pela falta de modéstia, eu vinha experimentando uma ascensão proveitosíssima aqui nesse universo, mergulhando em meus escritos, devaneios, arte e encontrando cada dia novas pessoas que se identificavam com isso. Era bom. De repente, tudo parou. Ou pareceu parar.
As pessoas ainda estão aqui e existem outras chegando. O que parou fui eu.
Isso não é uma lamentação, um texto pós-clínica_de_reabilitação_para_drogados(eu não uso drogas - nem as lícitas), nada disso. Também não é um desabafo. Eu não sei o que isso é.
Eu sei que o vazio é tão grande e sem motivo que eu não saberia escrever uma carta agora, nem poetizar uma carta. Eu não saberia amar uma poesia em uma carta, especialmente amar uma poesia em uma carta de amor.
O que não se escreve, é - naturalmente - o que se reflete do mundo na sua sensibilidade e o contrário. Como escrever sem sentir?
...

Esse não é, definitivamente, um fim. É só mais um dos meus tantos recomeços. Uma maneira de colocar, com uma poesia, num envelope, o amor que me deu férias... e mandá-lo pro meu novo endereço, que eu não decorei ainda, mas estou em processo.

Espero que não demore a chegar.

Âme et folie.

2010-08-31T00:55:00.002-03:00

Acumulo leituras inacabadas, planos interrompidos, filmes esquecidos, momentos perdidos... Nessa profusão de ideias que se dissimulam na efemeridade do meu cotidiano infame, encontro-me desativado, incapaz, imóvel, derrotado. Sucumbi à inanição de vontades quando da instalação do ócio. Raciocínio se dissolve. Inspiração evapora. Todos estes versos inúteis que, somados, não dão uma nota audível.
Eu sou nada. Eu produzo nada. Eu edifico nada. Eu sintetizo nada. Tranco-me, por pura evasão da realidade, por medo, descaso ou falta de vontade... mas há de haver sempre uma janela.

Sacrilege.

2010-08-27T14:17:00.002-03:00

Quem é você?

...

Eco - co - co - vo - o - vo - cê - co - co - o.

De onde você veio?
Para onde você vai?
O que você está fazendo aqui?

Num insólito refletir, numa instrospecção dialética regulamentar auto-questionante, um Homem, em dado momento da história, propôs-se as questões sobrepostas. A partir daí, surgiu o nada que alguns encaram como tudo.
Quando decidi escrever - mais uma vez - sobre religião, eu claramente tive a certeza de estar pisando num campo minado. Minha opinião diverge, em todos os aspectos, de todas as que eu conheço. Talvez seja uma tentativa de evadir do sistema.
Não desacredito das crenças alheias, ainda que não possa dizer, também, que acredito. Eu entendo a capacidade mental humana como algo muitíssimo além do conhecido, do esperado e é por isso que eu ratifico a qualquer momento todas as minhas teses a respeito da inexistência de uma divindade.
Não estou discursando a fim de persuadir outrém de que estou certo, muitísimo pelo contrário: como sempre, estou me submetendo a um julgamento que escolhi, o seu.

Deu-se a invenção de uma divindade, como explicação para as catástrofes e para os milagres, para a riqueza e a pobreza; como ente de transfiguração de uma realidade sóbria numa conformidade regrada a preconceitos e dogmas. Deus está aí, sempre, atendendo a preces quando da ocasião de coincidências e fazendo o melhor para o fiel quando a dinâmica do mundo julga que o melhor é a infelicidade. Entre tabus, extorções, desistências, fanatismo, a imagem de um ser superior, de um governante máximo, foi se consolidando como cimento que fortalecesse as sinapses neuronais, tanto para os que precisavam de explicações sobre o mundo quanto para os que só seguiam a massa. Deus condenou à morte incontáveis pessoas durante toda a história? Deus sorteou, em sua roleta divina, quais as pobres almas que deveriam fenecer na miséria por anos, nesse mundo desigual, e quais as que poderiam esnobar quaisquer outras com suas fortunas utilizadas somente para o próprio bem? Deus faz longos relatórios sobre o comportamento de suas criaturas durante a vida para decidir para onde deve mandá-las no final? De minhas mal- frequentadas aulas de catecismo, lembro-me que a jutiça divina é igual para todos e que consta, nos tais dez mandamentos, aquela coisa de amar ao próximo como a si mesmo. Deus que me perdoe, mas não faz-se valer nenhuma de suas intenções sob sua própria gestão.

Eu não acredito em milagres, não acredito em Arca de Noé, não acredito em vida eterna - aquela que vem depois da morte - tampouco em ressurreição. Não acredito na necessidade de qualquer coisa que seja para a existência do mundo, da vida, da morte, da felicidade...

Eu posso dizer que uma palavra do presente texto expressa claramente o motivo de minha descrença: conformidade. Me enerva a maneira de alguns de se acomodar aguardando uma coisa que, a meu ver, nunca chegará. Em suma, não condeno seguidores de nenhuma religião - e fico feliz de ver como todos se respeitam (embora creiam em coisas diferentes e todas elas sejam contraditórias e sejam verdades absolutas) -, só imagino que a maioria teria uma lista muito maior de realizações se preterisse a calmaria em prol da busca.

Me disseram uma vez que a vida não é só essa existência linear, que isso não é motivo suficiente pra viver, que não podia ser. Eu já disse isso uma vez, em outro texto: o mal de nós, seres humanos, é pensar!
Meus motivos pra viver? Minha mãe, minha família, minha profusão de amigos, as pessoas que gostam de mim, todas as pessoas com quem ainda vou me encontrar, o conhecimento, todos os lugares que eu ainda vou visitar, tudo o que eu ainda vou comer, o sol, a lua, o mar, a realização dos meus sonhos e o nascimento de outros. A vida me motiva. Minha vida consta dessa curiosa edificação de momentos, sentimentos, abstrações, desejos, convergindo para que muitos "Ele teve uma vida feliz!" façam-se audíveis quando meu corpo não tiver mais resistência e começar a originar a morte sob a terra, de onde todos viemos e pra onde havemos de voltar.

Eu não sei bem a resposta da pergunta que fazia (...) Nem conheço essa resposta, se quer mesmo que lhe diga. É difícil defender só com palavras a vida, ainda mais quando ela é essa que vê, severina. Mas, se responder não pude à pergunta que fazia, ela, a vida respondeu (...) E não há melhor resposta que o espetáculo da vida! Morte e Vida Severina-João Cabral de Melo Neto

Meu fabuloso destino.

2010-08-27T02:08:00.006-03:00

O desafio de agosto da BlogGincana era dar três cidadas que te marcaram, por qualquer razão. Eu disse era, sim, porque eu me inscrevi mas não tive tempo de fazer a postagem dentro do prazo. Desde que eu vim pra Belo Horizonte fazer esse maldito curso que não tem nada a ver com o que eu realmente acho que queria pra minha vida, eu não tenho tempo pra mais nada. Infelizmente, eu tive a destreza de separar meus passatempos das minhas perspectivas de trabalho e de futuro - ou felizmente. O fato é que quando eu ainda estava em Juiz de Fora - com planos deveras inatingíveis de estar em Paris ou em Nova Iorque - eu tinha muito menos afazeres (especialmente nos últimos meses, quando eu não tinha nenhum) e, portanto, mais liberdade para devanear e escrever e... enfim. Eu não estive enunciando essas cidades para constar 3 delas na minha lista e, sem mais delongas:

Piúma é uma cidade litorânea do Espírito Santo, destino de muitos mineiros sem mar. É pra onde eu costumava ir quando minha mãe ainda tinha tempo de tirar férias, o que já há muito não acontece.

eu em Piúma (por falta de melhores atrações)

Salvador foi meu destino mais distante - e mais caro. E foi tudo inesquecível. Uma profusão de momentos imersos em nostalgia me acomete, só de lembrar.

Dique do Tororó em Salvador

São Lourenço, no sul de Minas, é sempre um destino interessantíssimo. Já fui lá três vezes e, confesso, venho pensando na quarta há bastante tempo. Eu não sei explicar, gosto do ar de lá, do clima, da sensação... #fikdik

Campeonato de Balões de São Lourenço

Só lamento o atraso. Mês que vem eu tento fazer melhor.

(?)- Sorrow.

2010-08-24T15:31:00.002-03:00

What am I gonna say? I don't know. I can't believe. I can't laugh... I can't stop laughing.

(?)

Triste, na vida, é o momento de olhar para trás e ver como - tudo - passou tão rápido e como - nada - valeu a pena. E quantos negarão que já persistiram no mesmo erro? Quantos terão a audácia de dizer que apenas uma vez sentiram isso?

(?)

Such.

2010-07-31T19:36:00.001-03:00

Eis a carne dura e fria, pálida, que freme ao toque de cada lágrima, de cada pedaço de tristeza, de cada gota de solidão, nesta poça de saudade.
Morte é a vida - sem nós.

Ao som de Ironic.

Desafio e Selo.

2010-07-16T18:36:00.003-03:00

Recebi, da Jaci Macedo, do blog Little Dangerous, um desafio que consiste em responder às seguintes perguntas somente com imagens que não contenham frases. Gostei, de verdade - mas demorei porque me deu um pouquinho de trabalho, confesso.

Quem sou:

O que me faz sorrir:

O que me faz chorar:

Minha cor:

Hobby:

Sonho:

Melhor Lembrança:

Música:

Esporte:

Um filme:

Um pecado:

Três lembranças fofas da infância:

Ainda da Jaci, recebi um novo selo:

Obrigado!!! O selo, agora, vai para os seguintes blogs:

Como se faz pavê - pelo texto Sou dois. Sempre uma figura, sempre uma viagem!
Sensações de um mundo só meu - pelo poema Tempo. O mundo é seu, não só a sensação!
The princess of dad - pelo texto Querido Passado, que era exatamente o que eu precisava ler quando passei por lá.
Olhar o luar - pela divagação sobre a Vida... Uma verdade incontestável!

Aos mesmos blogs e quaisquer outros que queiram, indico o desafio acima.

Blog Gincana - Julho.

2010-07-15T20:46:00.002-03:00

A tarefa de julho da Blog Gincana exige rapidez e destreza vocabular, como dito por eles, pois consiste em encontrar três palavras com mais de um significado e não é permitido repetir as já usadas por outros participantes.
As minhas três são:

Caixa

-de papelão, madeira, aço... Receptáculo.
-de supermercado, banco, parque de diversão... Pessoa com a função de receber ou pagar.

Parto

-substantivo masculino; o nascimento.
-1ª pessoa do singular do verbo partir, que acumula os significados de dividir alguma coisa e colocar-se a caminho de algum lugar; corto/saio.

Presente

-o que se dá (de aniversário, Natal, em partidas).
-não ausente (qualidade daquele ou daquilo que está, comparece).
-relativo ao tempo (o que é atual, o momento, agora).

Calembur.

2010-07-10T11:49:00.000-03:00

Eu preciso!
Eu preciso a hora exata em que o sol vai chover luz e calor no vidro escancarado da minha janela de madeira que está fechada. Eu preciso o momento certo em que seus olhos vão cheirar minha boca numa desconformidade tal conformidade nesta vida negligente - que é a minha. Eu preciso a temperatura do papel quando ele se dissolve sob o aço incolor e líquido gotejante de seus poros, invalidando qualquer significado que quisesse sobressair-se no nanquim que bordei durante a madrugada. Eu precisei de você naquela madrugada e precisei a pressão de cada um dos seus passos sobre o cimento em que você pisava, sobre a cerâmica, sobre a tábua corrida, sobre o assoalho do sentimento que ergui, mais sólido do que eu, por você - para você. Eu precisei a força com que você olhou para mim, a raiva, o desprezo e eu preciso admitir que fiquei triste. Quisera eu precisar a frieza dos que são frios, a indiferença dos que são indiferentes, a crueza dos que não têm alma e, precisando, aplicar tudo em mim. Eu preciso! Preciso mais e preciso melhor e preciso o tempo todo e, precisando, não me perco deste calembur desencontrado, deste destino médio, deste fim jocoso - nem mesmo fim.
Precisei e preciso da leitura fugidia que você não fez das letras que te dei. Não precisarei jamais, porém, o isto que sinto agora, o misto que, sinto muito, consta de um vazio imprecisável e imprescindível para que eu siga em frente; um vazio grande, resultado da sua ausência.

Coração Descuidado.

2010-07-06T21:25:00.001-03:00

Escrever não sei
poemas que de amor não falem
Entre hipérbatos alternados
e alternativas figuras da linguagem
Transfiguro a realidade irreal
que me imprime e me recebe qual impressão.

Ah! Quem me dera
que meus apelos a Fortuna ouvisse
Quem dera a mim a chance
de correr nestes campos de alegria
Sob o sol morno do outono
ao lado de um destes que me tanto machucam.

Morto e desorganizado
como, pra fortalecer a rima, um pobre coitado
É assim que está este tal, amassado
no meu peito esgotado
Coração entregue, fácil, descuidado
de um pobre louco apaixonado.

Prolixo e Lacônico.

2010-07-04T23:18:00.002-03:00

Em todas as minhas chances de me extender e ser como eu realmente sou, exitei e preferi mostrar pouco - escondido às costas dessa imagem monocromática que faço de mim.

Em todas as minhas chances de ser conciso e ser como eu realmente sou, empolguei-me e não mantive a auto-crítica - depravado frente à divisória tênue que fazem de mim.

Às vezes, lamento estes olhos que enxergam o infinito, talvez eu preferisse o óbvio, a realidade que pulula a um palmo do nariz... Antitético, reclamo as cenas que não vi, os olhares de que me desviei e os sorrisos que perdi; reclamo dessa minha austeridade incógnita e emprestada.

Em todo caso, entre a prolixa insensatez projetada à minha frente e o laconismo óbvio que me guarda à retaguarda, eu vou ignorando meu relevante paradoxo existencial e contemplando minha experimentação diante do mundo.

Às vezes, lamento estes olhos que enxugam a emoção da minha alma enquanto encharcam a insensatez das minhas olheiras. Noutras, recordo com nostalgia da felicidade tamanha que eu já me rendi... Em meio a esse furacão que é a vida, cabe dizer que jamais me encontraria melhor senão em mim.

Pinto a mim mesmo porque (...) sou o assunto que conheço melhor. Frida Kahlo

Do caos, nascem as estrelas.

2010-06-21T10:39:00.002-03:00

Não era muito alta, nem muito bonita. Passava despercebida mesmo a olhos atentos. Corria, apressada, até na desorientação do ócio. Produzia-se como podia, com uma roupa daqui e um acessório dali, mas era discreta por natureza e não sabia ser inesquecível.

Ana, a avó sempre dissera, era nome de mulher forte. Nos tempos da senhora, ela pensava, Pois agora Ana é nome de gente sem graça. Ana. Ana. Ana. Repetia para si mesma, mentalizando a imagem irremediável que assaltava-lhe qualquer princípio de ego quando olhava-se - no espelho.

Sentia-se um retrato avivado da desgraça que fora o casamento dos pais e dos avós paternos. Supunha para si a mesma miséria existencial que a vinha seguindo por gerações. Superava-se sempre intelectualmente, mas isso só fazia-a sentir-se menos útil e mais excluída.

Não saía e não tinha mais do que meia dúzia de amigos. Não tinha propósitos reais por trás da camuflagem de responsabilidade precoce que ostentava. Abominava todas as práticas adotadas para interagir socialmente, como a "libertação" de sentimentos e vontades através do consumo de drogas e confraternizações regradas a palavras de baixíssimo calão e músicas audíveis a anos-luz de distância.

Não era antissocial, jamais. O social que sempre fora anti-ela. Excluída, apontada, mal-quista e desprezada... ainda assim, vivia. E sorria, como se nada lhe pudesse nublar.

A única coisa tão inevitável quanto a morte é a vida. Charles Chaplin

Lost In My Dreams.

2010-06-20T00:30:00.001-03:00

Ainda que determinantes de uma loucura primeira, essas minhas esperanças me inibem a vontade paulatina de arriscar o suicídio. Devoto cada momento mísero da minha vida - igualmente mísera - à realização desses desejos impossíveis e é assim que, distraído, perco-me do que seria o certo e o errado, perco-me do que antes fora-me mais importante do que propriamente realizar algo.

Não que eu fique completamente alienado quanto ao suicídio, só esqueço-me por um momento do que me levara a desejá-lo, distraio-me, como disse, ensejando mais a vida que sua ausência. Coagulo o sangue que jorra das minhas feridas sempre reabertas e conjecturo novas aspirações. Quero ser piloto!, eu disse certa vez, Para voar, ser livre e ter o mundo todo sob os meus olhos. Aviões eram perigosos demais para mim, exitei e decidi me ocupar com afazeres mais seguros, foi assim que virei escritor, não me informaram, porém, que isso era em absoluto mais assustador e perigoso para pessoas com personalidade como a minha. Escrever exige uma sobriedade de si tão grande que não posso abster-me de viajar dentro de mim e isso me traz uma urgência esquecida de imergir na terra, escrever é mergulhar no desconhecido oceano de ser com intensidade inenarrável, é, sobretudo, ter que enfrentar a verdade sobre o que é real face a face, quando sua vontade é fugir exatamente da realidade de ser.

Ainda que determinantes de uma loucura primeira, essas minhas esperanças me permitem esboçar uma constância desconhecida na instabilidade da minha vida. Eu espero me encontrar no profundo dessas águas, no conforto dessas mãos calorosas, no encanto desses sorrisos brancos, no que me apraz, em mim. Perco-me do meu desejo de perder-me para ver se me encontro, escrevo para obrigar-me a isso.

Bem vindos a ela!

2010-06-15T18:32:00.002-03:00

_Lívia, você ainda está aqui?

_Sim, eu ainda estou aqui.

Estou em linhas e entre linhas, e às vezes nem estou.

Tenho um coração que me deixa louca, mas me proporciona vida, muita vida. Bem vindos a ela!

Lívia Hadanny - Deixa-me ser

Vou te contar um segredo.

2010-06-14T14:40:00.001-03:00

Era noite e havia uma sensação boa por ser noite. Uma noite clara, de lua cheia e céu estrelado...

O rio corria, como sempre corria, corria, a água descendo, a água...

O vento dançava com cada folha verde de cada árvore, mas não era um vento frio, era um vento serelepe, que vinha com aquele sorriso sapeca de criança que faz coisa errada; e remexia sutilmente no que estava certo...

O morro se estendia muito acima do que eu já havia caminhado. Era um longo tapete de grama azulada pela noite e eu resolvera caminhar até o topo. Não havia ninguém por perto, só minha consciência no inconsciente dos meus passos pesados.

Eu subia pensando no quanto eu já fizera e no quanto eu ainda estava por fazer. Oh!Vida!... Paixões eram coisas que me fugiam ao controle, contra as quais eu me cansava de lutar em vão. Eu pensava, enquanto subia, na fugacidade da existência e na incostância de viver; no meio dessas fases, desses altos e baixos, talvez fosse o meu destino ser volátil agora, mais tarde, possivelmente, tudo esfriaria e eu entenderia que importam muito mais os momentos ao lado de quem realmente gostamos, em quem realmente confiamos, do que momentos jogados no lixo em busca de uma novidade, de um amor platônico, mesmo sem querer.

Eu subia pensando no quanto eu já fizera e no quanto eu ainda estava por fazer. Oh!Vida!... Sentimentos são coisas complexas. E eu que sinto tanto...

Vou te contar um segredo. A cada dia que passa, me reconheço mais.

E, lá do alto, era fácil ver tudo o que percorri pra chegar onde eu estava.

Blog Nota 10.

2010-06-09T13:44:00.004-03:00

Eu mergulho e não é ilusão (...) quando volto com a fronte coroada de sargaço e sal. Caetano Veloso.

Um muitíssimo obrigado à querida Cristina do blog Sei lá sabe... pelo meu segundo selo:

The rules:

-Responder às perguntas:
1) Um filme? Como se fosse a primeira vez.
2) Uma música? Saudade de Chumbo - O Teatro Mágico
3) Uma frase? Faz da tua vida mesquinha um poema. - Cora Coralina.

-Indicar 5 blogs merecedores:
QUASE TUDO QUASE NADA
ENTRADA PARA RAROS.
ENQUANTO VOCÊ...
.
e SEI LÁ SABE..., pela reciprocidade da admiração.

Inscrição Para Epílogo De Romance Inacabado.

2010-06-05T15:41:00.001-03:00

Meu coração, bandeira içada na avenida desse carnaval

Meu coração, sombra indecisa na saída desse labirinto

Meu coração, fogueira acesa na quadrilha desse São João

Meu coração, barraca armada no vazio desse matagal

Meu coração, brilho de outrora no fundo desse olho em pranto

Na verdade mesmo, meu coração sumiu. Não é permanente, mas por hora é a realidade aguda que me envolve - grave!

Nada - pra dizer nada.

2010-06-03T21:53:00.001-03:00

Dizem que aura é uma matéria, uma energia que extravaza por cada poro do corpo. Há os que têm auras maiores e mais coloridas, recheadas de energia positiva; e há os que têm auras muito menos volumosas e acabam "roubando" energia das auras dos anteriores, mesmo sem querer.

Essa história de amor à primeira vista tem tudo a ver com isso, com a compatibilidade entre as auras. Sabe quando você sente-se bem com alguém?... e cada abraço, cada olhar, cada sorriso é mais - muito mais - significativo do que os anteriores e boa parte dos posteriores na sua vida. Amos à primeira vista é esse evento que se dá quando duas auras encontram-se e tornam-se quase que necessárias uma à outra. Duas almas num só corpo...

Eu preferia, especialmente considerando os fatos e acontecimentos recentes que me envolvem, ignorar a informação anterior, não saber de todo, porque é isso o que me faz sofrer. "Não ser pra você" não justifica nada, não diminui o que eu sinto, não ameniza e não me faz sofrer menos com a perda iminente. É só!

sobre a foto. eu gosto de tulipas.

... mas acabou.

2010-05-28T22:29:00.001-03:00

Ao final da entrevista, perguntado sobre as assinaturas jamais vistas em seus trabalhos, respondeu naturalmente, dando, por último, um sorriso:

_Não assino por não saber quem foi que escreveu aquilo que se lê, aquilo que se mastiga entre a língua e o céu da boca, numa decomposição vagarosa e letárgica como a febre que acomete os mais bem trancados depósitos de adrenalina instalados cautelosamente na alma de um ser. Não assino por não ter um nome, não, sim. Sou como a sombra do meio-dia no Equador: eu existo nas profundezas daquilo com que me mascaro, dessa inexistência tão espetacularmente conhecida e ignorada propositalmente - essa inexistência que existe mais do que qualquer outra coisa. Não assino por não ser necessário saber quem agrupou as palavras que se lê, contanto que essas mesmas palavras sejam capazes de ler o leitor. Não escrevo realmente, sinto. E é esse sentimento que escorre pelos meus dedos, deveras inaptos, de mim para todos os que realmente merecem. Codifico o que o mundo me imprime, nada mais. Não assino, portanto, porque não há que se assinar o que não se escreve. Desacredito no que faço tanto quanto na veracidade de fazê-lo. Viver pra mim é um sonho que está sempre beirando o fim; escrever não é diferente. Obrigado.

Desafiando de vez a noção(...) O inferno é aqui!

2010-05-26T10:00:00.003-03:00

Das Organizações Tabajara para o mundo, A Cura!:

Emagrece;
Previne rugas;
Regula funções do intestino e lubrifica a flora intestinal;
Aumenta a produção de energia;
Melhora a acidez estomacal;
Reduz os níveis de colesterol e triglicérides;
Previne doenças cardíacas e arterioesclerose;
Controla os níveis de açúcar no sangue;
Fortalece cartilagens, ossos, unhas e cabelo.

Rezar pra quê? O milagre já se vende nas farmácias, supermercados, lojas de suplementos para atletas, padarias, sorveterias, agropecuárias, lanchonetes, restaurantes e na banca de revista mais próxima da sua casa.
Ignorem-se as manchetes dos jornais que dizem:

RAÇÃO HUMANA USADA PARA EMAGRECER OFERECE RISCOS.

NUTRICIONISTAS ADVERTEM CONTRA O MAU USO DA RAÇÃO HUMANA.

RAÇÃO HUMANA - GARANTIA DE VIDA LONGA E SAUDÁVEL?

ESPECIALISTAS ALERTAM SOBRE CUIDADOS NO USO DA RAÇÃO HUMANA.

Bastante contraditória, essa Ração. Eu voto pela prática de exercícios, pela alimentação saudável e pela consciência ambiental a fim de viver muito e muito bem, não acredito em milagre.
O que não me agrada, sobretudo, é o nome. Me remete ora a animais, ora à massificação da sociedade. Viva a diferença?!?

O que me impressiona, à vista de um macaco, não é que ele tenha sido nosso passado: é este pressentimento de que ele venha a ser nosso futuro. Mário Quintana.

Prêmio Blog Vip.

2010-05-23T11:54:00.003-03:00

Não me cabe essa satisfação... "É suor de trabalho" (Tribalistas).

Por Jaci Macedo, do blog Little Dangerous, o meu primeiro selo:

It's my turn. Devo indicar dez blogs merecedores desse selo e os meus dez vips são:

Olhar o Luar
Jujubas e Elefantes Murchos Monique, minha escitora preferida.
Experiência Orgânica
Escutei-me e Digitei Dan Lovisi. -friend.
Varanda Sinta. Há paz.
Como Se Faz Pavê Pavê: a receita para alegrar meus dias.
Ensimesmar
Everything's Inside
Poemas e Expressões do Eu Creitú, parabéns! Superou minhas expectativas.
Por último, mas não menos importante, Little Dangerous se eu pudesse devolver o selo. Para retribuir a admiração - que é recíproca -, não por gentileza.

Muitíssimo obrigado à Jaci e a todos os que passam por aqui e me fazem acreditar que eu faço arte - de qualidade.

Erosão.

2010-05-22T09:38:00.001-03:00

Desce, calmamente, pelo vão que a outra já deixou aberto - e alarga-o, como que imprimindo a prova incontestável de sua passagem. A quase pedra, amontoado separável de terra úmida e até fértil, migra para o mais baixo que pode atingir, rola, decrescendo em altitude, numa ação tão desproposital quanto possível, instintiva, necessária. É a gravidade, sim, e quem ousaria desrespeitar tal lei - única erosiva a todos, sem distinção.

Foto: Erosion of Ego, Óleo sobre tela, de J. S. Lattum

Alheio (embora Mais Um).

2010-05-16T22:02:00.002-03:00

Estou triste. Sei que isso não é novidade. E fico mais triste por saber que não é novidade.

Estou triste porque minha vida se decompõe sob os meus pés e cada vez que procuro terra firme encontro só o nada; sempre que tento achar o que me sustente, caio - e minha queda não finda jamais.

Eu sou triste! Espectro. Reflexo no espelho da vida, da minha própria vida. Sombra no escuro das manhãs. Sou o medo dos que se aventuram, o acomodar dos que jamais descansaram. Sou todo aquele romantismo esquecido. Sou a melancolia da minha melancolia disfarçada no meu sorriso bobo. E que se há de fazer com esses tons de ocre dos meus dentes? com essa opacidade dos meus olhos? com esse acinzentado da minh'alma?...

Sou um irremediável não camuflado na sociedade do sim. Deveras escondido. Inscrito na permissividade dessas vidas tão abertas, desse particular tão público, dessa proximidade que distancia, separa e degenera.

Estou triste. Sei que isso não é novidade. E fico mais triste por saber que tudo só tende a piorar. O chão se decompõe sob os meus pés e cada vez que procuro vida - inteligente - encontro só o nada do acinzentado destes olhos que imitam, do ocre destas almas sujas, do opaco destas bocas que mentem... e riem.

Nesse mundo de maldades e pecados/ Sou mais um mal, mais um pecador. Florbela Espanca

Experimentar o Experimetal

2010-05-12T10:40:00.000-03:00

Não quero ser um corpo despejado, maltrapilho, no caixão. Eu não, quero a glória dos irreais na história dos imortais - que fizeram história.

Por que passar pela vida e não viver? É como ser um jogador de futebol que não faz gols, como ser um surfista que não pega ondas, como ser um paraquedista que não cai, jornalista sem matérias, pintor sem telas, ator sem arte.

Cruzar o cruzeiro. Apontar. E despontar muito além do horizonte. Eu quero sempre mais do mundo. Eu espero muito mais de mim.

E quando você começa a viver, você até começa a gostar também, porque viver é esse fazer sem entendimento, essa lição que se assimila na marra; é prática - e muito além de qualquer teoria. Viver é experimental. Viver é experimentar.

Foto e título: Thais Thomaz ( http://tlank.blogspot.com/ )

Feliz Dia.

2010-05-09T10:23:00.001-03:00

A tua presença é a coisa mais bonita em toda a natureza! - Caetano Veloso.

Não preciso dizer mais nada.
Feliz dia das Mães!

(LOL)

2010-05-04T11:13:00.006-03:00

_Ai, moço! - fazendo assim com a mão. Os olhos surpresos, o indicador abaixando e levantando com o pulso e ela mesma desacreditando no que fazia tão automaticamente - ato-reflexo... assim...
Atônito, o motorista parou o ônibus, que já começava a acelerar. Ele quis rir. Depois quis gritar Não veem que são quase nove da noite? Andem logo! Por último, riu mesmo.
Os dois, ali, na calçada do lado da rua oposto ao que o ônibus estava parado, pareceram pensar por um segundo. Os carros detiveram-se em seu movimento, qualquer que fosse, e, de repente, a avenida extremamente movimentada abriu caminho para o tão (in)esperado encontro dos passageiros com o ônibus. E eles correram.

Onomatopeia: tlac - tlec - tlic -tloc - tluc -- suspiro --
-- oripsus -- tluc - tloc - tlic - tlec - tlac :aiepotamonO

Entraram no ônibus. E riram, o que dificultou muito o reestabelecimento de seus pulmões.
Nunca soube descrever cenas, nem sou bom criando onomatopeias. Ontem aconteceu uma coisa assim quando eu saia do curso de inglês com minha professora, uma situação feito essa. E nem pude notar bem os detalhes, pena. Mas o fato é que vivemos um inesquecível passar de quinze segundos que hora nenhuma supera. E rimos (eu, ela e o motorista do ônibus) - o que faz bem para a saúde -, o que me fez bem (espero que a eles também).

Era uma noite linda para rir.

Nos dias quotidianos É que se passam Os anos - Millôr Fernandes.

É bom olhar pra trás...

2010-05-01T01:00:00.000-03:00

1 de maio, dia da Literatura Brasileira.

E o cheiro do bolo assando paira no ar como um colchão destes que ficam sobre a água amarelada meio azul da piscina. Paira o gosto desbotado e rebocado, ora doce, ora amargo dos cozeres e dos dizeres, o gosto de fofoca quente e de briga boa, de risada alta e de mão gelada. Dançam estas cores de bola de sabão e de fogueira, cores desinformadas e desenformadas, perdidamente apaixonantes e frágeis como cores de Joan Miró. É surreal admitir e repetir e comemorar (porque memorar sozinho não é a mesma coisa) que, nesse mês - maio de 2010 -, esse blog completa um ano. E é maciça a felicidade que me eriça os pelos quando eu falo que foi um ano muito bom, por maiores que tenham sido alguns desafios e problemas, por maior que possa ter sido tudo de ruim... Foi um ano de amadurecimentos inenarráveis (obrigado aos que, por um momento que fosse, admiraram meu lazer).

E que se iniciem as ditas. Vamos festejar com muitos textos... e comentários!! =)

até...^^

fer.

Demorou um pouco, sim.

2010-04-25T11:07:00.002-03:00

Demorou um pouco, sim. Isso porque ele pareceu parar para pensar por alguns poucos instantes que fossem - na pergunta que fizeram. Queriam saber se ele amava alguém. Ressaltaram a notória mudança entre textos de sua composição, chamados iniciais, que falavam tão claramente do amor e os mais atuais, que pareciam bem menos ligados a esse sentimento em especial.

_Eu não escolho o tema antes de escrever um texto. Dou à luz períodos frequentemente plenos de anomalias ideológicas exatamente da forma como eles inspiraram-se em mim. É desproposital como sentir sede... Acho que eu procurava muitas vezes o amor quando falava tão incansavelmente dele, como fazem esses religiosos que consagram cada dente de leite que cai ao seu Senhor. E eu achei, mas não por meio dessa busca vã e de seus atalhos desnorteados, atrasos disfaraçados. Se achei algo a que posso chamar de amor, foi muito mais por me deixar encontrar - despido de tudo o mais - do que por procurar. Quando canto com notas muito menos sentimentalistas, não é porque meu coração petrificou-se, mas sim porque derreteu de todo. Escrever é buscar a si e encontrar o outro. E foi por isso que fizemos tanto sucesso, nós, os escritores, quando a maioria das pessoas buscava coisas passíveis da estranheza geral. Agora, com a bizarra harmonia que existe na sociedade, as pessoas têm tantos objetivos em comum que o individualismo perdeu o seu significado e perdeu-se procurando significar. Por esses caminhos de busca ilusória onde ninguém mais costuma voltar agora que todos seguem a trilha.

Quem conta, um ponto aumenta. Um Conto:

2010-04-19T11:38:00.001-03:00

E ela descia, a pé, todos os dias, as ladeiras de sua vida sofrida - mais pelos outros que por ela.

Muitos hostilizavam-na, é verdade; mas acontecia que a maioria das pessoas penalizava-se com tudo por que passava a pobre Islaine, negra de pouco mais de 20 anos, mãe de dois filhos - um casal de gêmeos - e, supostamente, mulher da vida.

Sofriam mais que ela, sim, pois os comentários depravados que rolavam a seu respeito costumavam morrer na boca de uns e outros que tentavam protegê-la. Comentários sutilmente removidos das frestas dos dentes com fio dental. Sutilmente demovidos, embora não tivessem nem mesmo um quê de sutileza.

Só à noite é que costumavam vê-la deslizar por aqueles degraus de escadas muito mais volumosas que o próprio morro, imperativas em sua existência essencialmente efêmera, descendo a Ladeira da Conceição em direção ao ponto onde supunham que ela ficava. Aquela noite, ela vestia um conjunto de couro vermelho que mais pareciam dois pedaços de pano: o top, que mal cobria a extensão central dos seios de Islaine, deixava-lhe ainda as costas praticamente nuas; a saia era justa e impediria - não fossem a prática e a desenvoltura da mulher - qualquer movimento além de respirar, além disso, era muito curta, ressaltando portanto os contornos da parte inferior de seu corpo. Trazia também uma meia-calça de renda e botas de cano alto, ambas, como a bolsa, pretas.

Não era difícil se encantar por Islaine. Nas poucas vezes que saia durante o dia, ela era agradabilíssima com todos, educada como jamais havia-se visto no Morro do Buriti. Uma dessas pessoas com quem é fácil conviver superficialmente, durante uns primeiros momentos; dessas que se tornam difíceis, impenetráveis, inflexíveis e irremediavelmente detestáveis com o tempo. Mas faziam apenas alguns meses que ela se mudara para aquela casa de dois cômodos no alto da ladeira, ainda não houvera tempo de se apresentar tão impostora de si mesma e, por isso, ainda era querida por muitos e muitas - estas são uma explícita referência àquelas mulheres de sexualidade duvidosa, que não eram poucas.

Eu gostaria de não contar essa parte, mas, embora estimada por alguns, ela era abominada por outros. E era daí que surgiam os rumores desrespeitosos para com a jovem. Alguns homens chegavam mesmo a falar quanto dinheiro ela havia cobrado para sair com eles. Falavam que era muito boa de cama, safada como se esperaria de quem quer que fosse de seu nível; mas especulava-se que não sabia fazer sexo oral, que parecia ter nojo. "Que diabos! Uma piranha preta com nojo de botar a boca...", disse o homem na mesa do canto no bar do seu Gastão (Gastão é um nome que nunca me ocorrera para quaisquer de meus personagens, mas na última semana eu me apaixonei por um tal Gastão Fortes - protagonista de um conto alucinante, embora sem final -, homem de fibra e dignidade ímpares, que em nada tinha a ver com o dono do nosso bar).

Os filhos de Islaine também saiam pouco e, quando estavam na rua, não se misturavam com os outros de sua espécie... aliás, idade. Mesmo assim, eram considerados pedras preciosas na comunidade, pela polidez com que se dirigiam aos mais velhos, pelo desempenho exemplar que tinham na escola, pela forma como se destacavam positivamente em tudo o que faziam. Era mesmo uma família com poucos lugares onde apontar defeitos. E por isso é que todos os invejosos plantonistas faziam todo o esforço possível para questionar a retidão das atitudes de Islaine.

Ninguém entendia bem como e com quem ela tivera os filhos, já com uns sete ou oito anos. Imaginavam que ela tivesse engravidado com uns dezesseis anos, o que ficava cada dia menos absurdo, e nem conhecesse a identidade do pai, pela multiplicidade de parceiros que achavam que ela já tivera.

Um dia, dona Carlota, uma velha mãe-de-santo, encontrou com Islaine na feira. Ainda era bem cedo e a barraca de frutas onde estavam não tinha outra pessoa a não ser as duas e a vendedora. Dona Carlota foi direta como nunca antes fora:

_Islaine, minha querida, a sua vida vem se complicando por conta dessa tarefa pouco honrosa com que escolheu ocupar-se. Além disso, eu sei o que você veio procurar aqui no Buriti e eu sei que ele não vai querer nem ao menos te ouvir, minha menina. Eu sei que foi muita coincidência o destino nos encontrar: eu, que perdi uma filha há 23 anos, quando ela estava quase completando um ano; você; e Gastão, que veio pra cá desesperado em busca de um lugar pra ficar. Ele chegou aqui há sete anos, dizendo que tinha responsabilidades que não podia assumir. Responsabilidades bivitelinas, pois não há semelhança alguma entre as suas crianças. Minha filha, a verdade é tão simples. - e, dizendo isso, pareceu entrar em um transe: os olhos parados, o corpo rígido. Saiu vagarosamente sem mais esclarecimentos.

A jovem, anestesiada, permanecia de pé, com uma laranja na mão. Uma pequena multidão começava a rodeá-la e afogá-la em perguntas das mais diversas naturezas. Num relance súbito de culpa, Islaine começou a chorar. Um choro baixo, de poucas lágrimas, gradativo. Aos poucos, estava com as bochechas encharcadas e já não sabia mais o que fazer. Só pode pensar em correr até o bar. Chegou gritando "Seu Gastão, seu Gastão..." e esse veio prontamente ao seu encontro.

_É verdade! - ela disse - É verdade que Alice e Roberto são seus filhos.

E fez mensão de dizer mais alguma coisa, de que logo pareceu se arrepender. Deu meia volta e saiu, um tanto mais calma, embora ainda apressada. Juntou tudo o que havia de importante em casa, assustando as crianças. E saíram, os três, ignorando todos os olhares de surpresa que tentavam arrastá-los de volta ladeira acima. Pegaram o primeiro ônibus que passou.

Dona Carlota escorregou e caiu de uma escada, ladeira abaixo. Morreu.

Seu Gastão fechou o bar e correu o mundo à procura de Islaine e dos filhos. Nunca mais se ouviu falar dele.

Islaine, que sempre procurara o pai de seus filhos, concebidos graças à profissão não regulamentada que desempenhava - a de biscate, prostituta ou como queira chamar -, fugiu de Seu Gastão logo após descobrir que ele era o 'dito cujo'. Ela ainda não via sentido no que dissera dona Carlota a respeito de uma filha perdida. Sempre morara com sua mãe, até ficar grávida e ser expulsa de casa pelas palavras "Você não é minha filha!". Palavras que delineavam um novo sentido em toda a sua vida. Um novo começo e um novo fim para uma vida repleta de coincidências infelizes. Uma lágrima correu-lhe o rosto, mas conseguiu conter as seguintes. O ônibus parou, nem ela sabe onde. E lá conseguiu emprego como faxineira numa grande empresa. Logo foi promovida a garçonete>cozinheira>chef de cozinha. E então, morando no condomínio da empresa - sem muito dinheiro ou luxo -, Islaine foi capaz de ensinar aos filhos todos os valores que julgava importantes, como sempre fizera, mas sem a culpa por não segui-los nas próprias atitudes.

Fechado para reforma!

2010-04-12T13:51:00.001-03:00

Acabou a música. Saíram todos. Guardaram todas as mesas e cadeiras, baixaram as portas, apagaram as luzes, desligaram os eletrônicos. Atrás daquelas portas de metal, cessou todo o movimento já há tanto necessário à sobrevivência dos demais que por ali viviam, imprescindível, comum como o nascer do sol. O estabelecimento quase que ancorava a sanidade de cada um que passava. Nenhuma outra certeza era tão certa. Nenhuma outra realidade era tão real. Nenhum outro fato era tão factual. Nenhum outro feito era tão factível. E, agora, mal passava de meio-dia, ainda tão cedo para fechar, e, inesperadamente colocara-se um ponto, um final àquilo tudo.

Murmúrios de desespero eram audíveis para quem quer que quisesse ter ouvidos. A cidade desmoronou com sua meia dúzia de milhares de habitantes. Impossível! Eles não podiam simplesmente fechar assim: sem aviso, sem motivo, sem nada.

Uma semana depois, já desiludidos, todos os cidadãos surpreenderam-se com o que viam. "É do tamanho de um bonde.", disse um, "Maior ainda!", emendou o outro. A loja, antes toda branca e de paredes descascadas, com pouco mais de cinquenta metros quadrados, agora ocupava quatro vezes seu espaço original, desafiadora em cores fortes, estonteante. Eustáquio, um senhor de uns oitenta anos, viu a mulher que era dona da antiga loja sentada em um canto, entre uma parede lilás e uma amarela, num banco azul celeste, e logo soltou:

_Me desculpe, senhora, mas o que é que houve que a senhora fechou a sua loja e abriram esta aqui no lugar?

_Ah, senhor Eustáquio, foi tudo um mal entendido. Só estávamos fechados para reforma. - foi o que ele ouviu como resposta. Contentou-se e foi logo tratando de pegar aquilo que precisava comprar, antes que as filas dos novos caixas automatizados começassem a ficar cheias... e isso nos deixa sem um fim direito para essa história.

Rotina ( Um Sorriso - Pontual )

2010-04-02T20:57:00.002-03:00

Próxima quinta tenho que ir ao cabeleireiro.
Na sexta tenho natação.
Sábado vou ao parque.

Domingo eu descanso e uso meus cremes e máscaras (a de pepino é a de que eu mais gosto).
Segunda feira recomeço a dieta.
Terça pela manhã vou à academia; não vou segunda porque não terei tempo.
Quarta tenho natação.
Quinta vou ao analista.
sexta tenho que trabalhar.
Sábado faço as sobrancelhas.

Domingo pela manhã eu corro.
Segunda é dia do italiano.
Terça busco as crianças na escola.
Quarta tenho que trabalhar.
Quinta vou à academia.
Sexta vou pintar as unhas.
Sábado é dia de limpar a casa.

Domingo continuo a leitura.
Segunda tenho natação.
Terça vou ao cinema.
Quarta vou à academia.
Quinta busco as crianças na escola.
Sexta tenho que trabalhar
Sábado eu faço o almoço.

Domingo tomo sol.
Segunda pela manhã eu corro.
Terça tenho depilação.
Quarta é dia do italiano.
Quinta vou ao analista.
Sexta estarei de folga! Vou levar as crianças pro sítio dos meus pais.

Segunda tenho que trabalhar, vou à academia, tenho natação, é dia do italiano, não posso deixar a dieta, acordo cedo para correr, busco as crianças na escola, continuo a leitura enquanto espero o efeito de meus cremes e máscaras, faço o almoço... Não nessa ordem.
Por não prestar atenção à ordem é que eu tenho esta impressão que esqueci alguma coisa. Minha rotina caiu na rotina. Meus clichês são demodé, minhas gírias são supimpas - só para mim. Mas não reclamo. É a vida que eu escolhi, são as responsabilidades que eu decidi assumir. O que não perco, sobretudo: meu sorriso, sincero, no rosto.

(...)
Sorri, vai mentindo a sua dor
E ao notar que tu sorris
Todo mundo irá supor
Que és feliz.

Charles Chaplin.

Ainda não me vejo postando isso (Desabafo)

2010-03-31T10:36:00.000-03:00

Preterindo tudo e todos, numa votação que é recorde mundial, escolhe-se Marcelo Dourado como ganhador. A ele é dada uma vitória, um prêmio tamanho - ele: indivíduo egocêntrico, prepotente, preconceituoso, mal educado, covarde, intragável.
O que o destino me permitiu saber é que Dourado perdeu tudo o que havia conseguido com a fama conquistada em 2004, chegou mesmo a quase passar fome. É homem de personalidade, sim; forte demais, talvez. Chega a ser arrogante.
Por ter uma carta a mais na manga - o conhecimento do que provavelmente nos seria, enquanto telespectadores, dirigido -, Marcelo revelou-se extremamente inteligente. Com passos pensados, desenhados, estratégicos, caminhou na sombra dos furacões que provocou até o pódium, a linha de chegada (tão longe para ele, já na sua segunda chance de alcançar o "sonho").
Numa edição repleta de seres humanos fortes, concretos, errantes, sentimentais além do extremo, verdadeiros lutadores - especialmente na vida -, o jogador que ameaçava desde o início, tão originalmente rejeitado, hostilizado, venceu. É, para mim, o reflexo mais que absoluto da inutilidade da nossa população e da incapacidade geral de escolher, sobretudo, governantes, na democracia instituída.

_Que país é esse?
_É a MERDA do Brasil!

Personalidade é, de fato, algo indispensável à vivência humana, mas não mais que Educação.
É a minha opinião: não fui eleito, preferido, quiçá haverá quem concorde comigo. Mas, à minha opinião, eu tenho direito.

Infinito(Nada Transcende a Utopia)

2010-03-27T18:42:00.001-03:00

Nada de novo para contar, nada de datas a celebrar. Nenhuma canção para ninar, nenhum tom para tocar. Nenhum som para soar, nada de sol para suar.
Não ha piada para sorrir. Não há morte para chorar.
Nem mesmo o ar há de ventar, porque hoje é só mais um dia parado. Um dia igual a todos os outros. Sem acontecimentos impressionantes, desastres hilariantes ou comédias deprimentes.
Nada de roupas no varal. Nenhuma sombra nas calçadas. Nenhum pneu nos asfaltos.
Ninguém bate palmas. Sem qualquer casal se casando. Nenhuma brincadeira entre amigos.
Não há programa de rádio no ar. Não há TV com transmissão ao vivo. Não há que sintonizar-se antena alguma.
É o dia do santo sem nome, do apocalipse, do Fim - e, sim, só o Fim foi personificado.
Hoje é o dia em que haveríamos de encararmo-nos, duelarmos face a face, frente o abismo enegrecido que esconde nossos olhos. Cairíamos, agora, dentro um do outro - numa consonância jamais contada -, não fosse o fato de tudo já estar acabado; decretada a não-extraordinariedade destas 24 horas correntes, nada mais é passível de ser feito: viveremos, sabendo que nossas vidas, paralelas, não marcaram encontro no infinito (nem em nenhum outro lugar).

In fact, here's just another ordinary day. Stevie Wonder

O frescor da piração (Alguma Coisa Que Sou Eu)

2010-03-23T19:02:00.001-03:00

Vão os olhos lá onde não alcança a mão
Esconde-se o medo do mar da viração
Corre, com esperança e sem direção
Invade um espaço interior que mal conhece
Um sentimento tão profundo quanto o fim
E tão raso que toca-lhe abaixo o calcanhar.

Invade em si um sentimento de perdição voluntária, que desconhecia por viver no mais profundo recôncavo de seu coração - já esquecido e infrequente de visitas.

Nessa inexistência compulsória - que revigora e massacra -, eu vivo. E não seria demais dizer que existo exageradamente. Sou uma entrega sempre sem endereço, sem adereço, vazia. E que dizer desses sentimentos que explodem em mim? Não sou vazio, mas há que ter-se a senha, a forma correta de abrir.

A olhos breves, nada significo; mas, sob o olhar certo, sou o léxico suficiente para uma vida toda.

As primaveras precisam de ti. Rilke

Minha Vida, um Mar de Rosas

2010-03-18T15:53:00.000-03:00

Minha vida começou com o pé esquerdo. E manca.
Tornou a curva na hora errada e deu-se de cara com algo que não era um poste, pois lá nem ao menos tinha luz.
Atolou-se até o joelho em um monte de lama no meio da estrada e foi então que percebeu a fraqueza de seus braços.
Tropeçou em uma pedra e, estressada, continuou andando, sem nem notar que era um diamante.
Parou pra descansar e um urubu cagou - com o perdão do termo - na sua cabeça, fazendo chacota de sua cara.
Minha vida, minha nada mole vida...
Isso foi só o começo. De lá pra cá, as coisas vêm se repetindo, deixando descendentes e aprofundando-se mais. Como se prolongassem o sofrimento dessa pobre vida - vida minha.
No presente, só mudaram a graduação e a frequência dos acontecimentos (aumentaram, claro).
E eu, que não acredito em Deus, tenho o futuro incerto dos exilados... se é que tenho futuro!

Afogo-me nessas ondas, tendo o consolo de saber que são macias... e cheirosas.

Latência (Ou, Do Latin, Patre)

2010-03-16T20:48:00.002-03:00

O que tanto zelamos
na fileira dos dias,
o que tanto brigamos
para guardar, de repente
não presta mais: jornais, retratos,
poemas, posteridade.
Minha bagagem
é a roupa do corpo. (Carpinejar)

Prenderam-no. Mas não com algemas. Prenderam-no naquela armadilha que se amarra atrás, aquele pano sem cor que me parecia por demais frágil em vista da personalidade que se lh'opunha. Escoltavam-no dois agentes do hospício, vestidos de branco, com as mãos apoiadas em seus ombros. Ele não se revoltou quando chegaram, não elevou o tom quando o vestiram e nem ao menos se manifestou quando o levaram. Saiu andando pacífica e calmamente pela calçada, sob a neblina.
Era noite e eu, como um vulto, via tudo isso acontecer; atento a cada detalhe, mas sem me deixar ser pego. Eu provocara aquilo e essas palavras reverberavam e doíam em cada uma das minhas terminações nervosas, repetidas pela minha consciência. Então, coloquei-me na varanda, olhando sorrateiramente sobre o muro, para certificar-me de que o estavam levando. Sua cabeça tornou para trás enquanto andava, como desparafusasse do resto do corpo, vagarosamente. Ele tinha aquele olhar inenarrável, com as pálpebras baixas e as pupilas altas - aquele olhar que só os psicopatas e a Patrícia Pillar sabem fazer. E mirava meus olhos com os seus. Fuzilava-me. Era impossível que soubesse que eu estava ali, mas ele sabia.

...

Passaram sob a última lâmpada que eu conseguia ver e nem ao menos havia mexido seus olhos. Aos poucos, as sombras dançaram, correram pelo chão, viraram-se e postaram-se à frente deles. Como eu sonhasse com tudo aquilo, de repente a neblina engoliu toda a cena em que eu me inseria, as luzes pareceram se apagar e eu não vi mais nada. Fiquei ali, cego e atordoado, sem saber que destino dariam ao homem que ameaçara acabar com a minha família, matando cada um, inclusive ele mesmo. Aquele homem: o meu pai!

Permanência (Uma Continuação Não Tão Necessária)

2010-03-11T15:22:00.002-03:00

Quiseram, então, saber por que o tal escritor usava tantas metáforas, por que era tão subjetivo na faculdade de seus textos. E ele respondeu.

_As metáforas? (risos) As metáforas são tão ímpares quando bem utilizadas que não sei escrever sem elas. Não digo que sei escrever com elas, nem que sei usá-las, pois - as metáforas - quem as usa são os leitores - bem como cada linha ou entrelinha constituintes de um texto. Habituei-me a metaforizar e exercitar meu léxico de muitos anos como leitor para prolongar períodos e ideias, dificultar o raciocínio, sombrear imagens muito óbvias. Minha alma vem embutida nesse corpo em muito desconfortável, atarefada com as preocupações e tentativas - frustradas - de acomodar-se aqui; sem contar as tentativas de difundir-se, principalmente entre dois corpos, compartilhando, em ambos, o espaço com outra. Eu preciso evadir-me de mim, é o que quero dizer. Para isso figuro em obra abstrata uma realidade tão sóbria, embora tão inacreditável...mente cretina. Minhas palavras edificam quimeras decifráveis a qualquer um que persista. Não sou fácil, nem difícil. Diferença é algo que faz parte de tudo. Fácil é ser clichê!... e difícil é entender por que custa-se tanto a encontrar arte de boa qualidade. O bom-gosto se mudou pra amazônia por falta de uso? Lá: onde tudo se extingue... Minhas metáforas são como disfarces, sim - porque eu mesmo tenho medo de saber a verdade.

Asas (Liberdade Maior é a de Amar)

2010-03-09T11:40:00.004-03:00

_Decifra-me! - soou, decidida, a sua voz.
E depois disso, nada mais foi tão indiferente quanto sempre fora. Beijaram-se como se estivessem por beijar-se há vidas. Abraçaram-se como se fossem integrar-se em um só corpo, desfiando fio a fio um conceito tão físico, tão original. Para onde vai cada pequeno instante com a pessoa que se ama?
_Não há que guardar-se a lembrança do que não aconteceu. Aconteçamos, portanto, um no outro. - e, agora, as palavras pareciam sair mais calmas, delineadas por dentes brancos, lábios vermelhos, olhos tão profundamente dourados...
Era, sim, o que queria. Mas para que, se teriam tão pouco tempo? Ruminava a ideia de abandonar por ali mesmo o que certamente era a melhor chance de amenizar suas feridas, de alegrar seus sorrisos pálidos, de acalmar seu coração desritmado. Encontrava seus olhos nos olhos que olhava e segurava a lágrima que persistia em escapar-lhe de qualquer jeito. Forçou-se um pouco mais e conseguiu dizer:
_Sim, havemos de efetivar-nos um no outro como acontecimentos destes que não se descreve. Sobretudo porque eu prometo que voltarei. Voltarei para você... porque eu te amo!
Beijaram-se. E não seria exagero algum dizer que eram o centro do universo. Dançavam ritmados pelas batidas de seus corações, em uníssono. Sentimentos enchiam o ar, pois não cabiam em tão pouco espaço. Talvez chovesse lá fora, ou um casal estivesse de mãos dadas admirando o reflexo da lua nas pequenas ondas de um lago. Talvez crianças brincassem de roda, ou fosse o dia dos namorados e aquele garoto estivesse levando uma rosa para alguém. Talvez alguém recitasse um poema em francês, ou um fotógrafo registrasse o momento tão oportuno do casal que alimentava pombos no dia de suas bodas de diamante. Talvez o dia devaneasse a noite, ou esta estrelasse um espetáculo ainda mais vivo como o colorir de um arco-íris.

Nada é pra sempre na forma em que supomos e tudo é eterno de um jeito que jamais imaginaríamos. (Autor Desconhecido)

Horizonte (Até Onde Vai a Estrada - ? -)

2010-03-06T01:14:00.003-03:00

Dizer que as aparências enganam é um eufemismo para expressar a incapacidade dos nossos olhos, tão breves e tão definitivos.
Não enxergamos além daquilo que os olhos mostram. Nunca. Por mais que saibamos que a história do livro é perfeita, uma capa ruim extingue qualquer vontade de lê-lo. Esteja a comida com o melhor tempero do mundo, a atração primeira é relacionada diretamente à visão, não ao paladar.
Somos humanos, errantes por conseguinte, alunos por natureza. E nossa missão, acima de qualquer desafio ou pedra no caminho, é aprender que a importância de um olhar oportuno é absurda e que, em contrapartida, um olhar impróprio é fatal - no sentido mais destrutivo que se queira ou possa admitir.
Os olhos são as janelas da alma sim; mas são as portas de abismos tão insaciáveis... ignorância, preconceito, falácias...
Tanto clichê para construir uma reflexão tão inútil. É de se pensar nas vezes que a felicidade vem à nossa porta, se dá o trabalho, bate... e a recusamos, por sermos incapazes de ver além do que se vê!

As convicções são inimigas mais perigosas da verdade do que as mentiras. Friedrich Nietzsche

Lembrança (Uma Pequena Grande Pausa na Rotina)

2010-02-24T09:40:00.003-03:00

Corações e corpos, um poema de Adriana Pereira

Essas coisas quando
caem no sangue,
diluem consigo mesmas
todos os tremores
cardíacos.

Essas coisas não são
completamente coisas...
São corações e corpos,
pequenas porções
de um universo
onde se enterram juntos
o desejo e a teatralidade,
álibis humanos
de uma vida vagamente míope.

Essas coisas,
nem tão completamente coisas,
são como silêncios e palavras:
um eclipsa o outro.

Artista plástica, pesquisadora e estudante incansável, Dri - como costumava assinar - respirou cultura a vida toda, exalando arte em cada singela impressão que passava. Se me perguntarem, minha memória nunca há de falhar: minha tia foi uma mulher de visão, exemplo de dedicação, ímpar!

Natural de Juiz de Fora, Adriana de Souza Pereira nasceu em 12 de março de 1964. Formada em Artes pela Universidade Federal de Juiz de Fora, com bacharelado em Gravura, cursou também Artes Industriais, com licenciatura em Artes Plásticas, no Centro de Ensino Superior de Juiz de Fora – CES. Em 1988, iniciou seus trabalhos no Centro Cultural Bernardo Mascarenhas como monitora dos gravadores Carlos Martins e Lena Bergstein nos cursos de gravura. Em 91, foi monitora do curso de xilogravura, orientado por Ruben Grilo. Neste mesmo período, até 1994, orientou as oficinas livres e cursos básicos de gravura em metal.
Dentre as exposições das quais participou, estão as individuais Casa de Papel, na Galeria Contemporânea (RJ) e Spix e Martius, em Ouro Preto. Dentre as coletivas, destacam-se a Coletiva de Xilogravura - Escola de Artes Visuais do Parque Lage (RJ) e o IX Salão de Gravura da Cidade de Curitiba (PR), ambas em 1990; Utopias Contemporâneas, no Palácio das Artes, em Belo Horizonte, no ano de 1992 e em 1994, Projeto Coração da Cidade, em Juiz de Fora. Adriana Pereira faleceu em 27 de setembro de 2004. (Funalfa)

Nunca é pleno o pulsar de um coração detido, eterno aspirante a uma liberdade infinitamente maior que a realidade toráxica a ele circunscrita.

Na noite do próximo dia 25 de março, haverá a abertura da exposição de gravuras de Adriana Pereira, no CCBM (Avenida Getúlio Vargas, 560, Centro, Juiz de Fora). A entrada é gratuita.

Lullaby (Sonhar pra Descansar)

2010-02-21T13:47:00.002-03:00

Durma, pequeno
Durma bem tranquilo
Esqueça tudo aquilo
Que o mundo te mostrou
Esqueça tudo aquilo
De que não gostou

Durma com os anjos
Durma, feche os olhos
Sonhe, não importa o quê
Ou se não rimou
Sonhe qualquer realidade
Diferente da que restou.

Somewhere over the rainbow (...) dreams really do come true... (E. Y. Harburg)

Estrela Cadente

2010-02-15T22:58:00.003-02:00

_Brilha, brilha, estrelinha; brilha, brilha lá no céu.
_Que é isso, Elisa?
_Estou cantando, mamãe. Olha que linda aquela estrela lá... é a maior de todas!
_Aquilo não é estrela, querida. Aquela bola maior é a lua; a lua cheia. Se você prestar atenção, vai ver o...
_coelhinho?!
_Não. Vai ver São Jorge matando o dragão naquela sombra lá... Tá vendo?
_Nossa, mamãe... o coelhinho é bem mais bonito! - exclamou a menina, com os cotovelos na janela do sétimo andar, o queixo apoiado sobre as mãos, observando a noite. - Por que é que temos que enxergar a parte ruim, o dragão morrendo?
_Porque sim, querida. Agora vamos dormir que já é tarde.
_Tudo bem... já vou.
_Durma bem! - a mãe beijou-lhe a testa e saiu do quarto.

Era tal a hipnose da menina pela lua, o vislumbre, o desejo, a curiosidade, que ela deixou escapar:

_Eu queria ser uma estrela, uma estrela bem brilhante no céu, perto da lua!

A lua baixou, do topo da noite ao profundo horizonte, como fazem as estrelas que realizam desejos. E a menina, que acreditava ser a lua a maior de todas as estrelas, amanheceu rodeada de espectadores, totalmente descomposta, inscrita na poça de sangue no meio da calçada. Enquanto chegavam os médicos e as autoridades, o sol foi ocupando seu espaço, reinando absoluto no azul daquele dia.

Muitas vezes, queremos ser o que já somos! (Fala do Mágico em O Mágico de Oz)

Dinólogo (Entredentes de Leite)

2010-02-12T21:29:00.002-02:00

Numa entrevista, perguntado sobre sua obra, o aspirante a escritor disse, entre batidas de um coração embebido em ansiedade:

_Acho que meus textos têm um quê da sofisticação dos clássicos literários que, já há muito, habituei-me a ler. Essa sofisticação pré-molar, perdida entre repulsas circunscritas, próprios protestos e a necessidade - mais que absoluta - de renovação. Não gosto de trabalhos modernistas em nenhum dos campos da arte, mas absorvo técnicas progressitas como neologismos e excessos, que dão ao texto uma cadência mais intelectual, que não prevê barreiras culturais, contudo. Tento me ater, de forma não muito satisfatória, a um único tema quando escrevo uma primeira palavra; mas eu jamais serei capaz de me ater a algo que não eu mesmo. Essa é uma colocação um pouco egocêntrica para um cronista, mas é fato - mais que consumado - que eu não ajo senão da forma que me prevê a sociedade em que vivo e a qual observo na faculdade de meus trabalhos, literários ou não. E eu não sou um tema de abordagem única.

As nuvens (Os Dias Que Passaram Na Janela)

2010-02-11T20:08:00.004-02:00

...Eu conheço um lugar/ Onde a gente pode aproveitar/ Tudo que não estava previsto/ Pra rolar (Móveis Coloniais de Acaju)

Os dias de sol são, invariavelmente, aqueles em que você acorda e vê logo alguém sorrindo; aqueles em que o mundo acorda e te chama com uma força mais que sobrenatural, com a ternura da luz quente do sol.
Os dias de sol são, inconcebivelmente para alguns, aqueles em que a janela se abre sozinha; as nuvens dançam em segundo plano no céu e tudo parece se iluminar não só de pura luz, mas de alegria.
Os dias de sol são, inenarravelmente, os melhores; mais bonitos; mais propícios a novas e velhas atividades; mais envolventes; os dias em que você pode brincar com coisas coloridas na piscina e se bronzear; os dias em que a previsão do tempo se acerta com seu horóscopo e tudo parece estar no caminho perfeito.
Ah!... os dias de sol...

Os dias nublados são, simplesmente e pleonasticamente, os dias que não têm sol; os dias que apodrecem na sombra acinzentada daquilo que, a todos os olhos, é melhor; os dias em que ninguém jamais notará um balão colorido em forma de elefante ou uma ferrari vermelha a 200 por hora na rua da sua casa; os dias de reclusão, tristeza, abatimento.
Os dias nublados são, inoportunamente, os dias em que as nuvens, acróbatas de um céu tão grande, resolvem cair todas sobre você; os dias em que o sol não parece bem, deve ter pego aquela nova virose que surgiu não se sabe de onde; os dias em que ninguém acorda sorrindo, ninguém acorda com vontade de acordar, ninguém abre a janela por medo de chuva ou de mais solidão vir com o ar; os dias em que paira a mais terrível das atmosferas, tão pesada que não sabe-se nem como paira.
Os dias nublados são, incondicionalmente, ruins. Nunca se leva em consideração, contudo, que são os dias em que ninguém precisa se preocupar com qual lado da rua tem sombra; os dias em que os velhos podem alimentar os pombos; os dias em que todos podem alimentar aquilo que quiserem.
Os dias nublados não têm personalidade, não induzem; são os dias em que todo mundo pode ser aquilo que quiser!

Acordar (Quando Nada Mais Precisa Fazer Sentido)

2010-02-07T20:27:00.003-02:00

“os anos se passaram enquanto eu dormia (...) eu não vou me adaptar”

Eu não sei se é bem isso que acontece, mas às vezes a gente se perde. Não, não falo de eu e você; falo de cada um genericamente. Não é do perder-se do outro, é do perder-se a si, e somente a si.
Essa explicação se faz desnecessária na medida em que admitimos que ninguém tem nada a perder realmente além de si. Ninguém, nem as coisas, os bens capitalistas, se deixa conquistar inteiramente. Inferir-se pode que não há, portanto, como possuí-las de todo e, com efeito, só se perde o que se tem (Clarice que me desculpe).
Será mesmo?
Bem... vamos relativizar: às vezes achamos que temos algo e, depois que perdemos, descobrimos que nunca tivemos. Se nunca tivemos, não perdemos, certo? Por que então são essas as coisas que nos fazem mais falta?
Se Freud não explicou, eu muito menos. Sob minha sombria forma de ver, considerando meu parco conhecimento, é como chocolate. Você não sentiria tanta vontade de comer mais chocolate se não tivesse experimentado. Você nunca o teve, só contemplou a sensação de posse – veja bem, a sensação! - por um vago espaço de tempo, até que, supostamente, o perdeu. Paralelamente, você se cansa quando come muito do mesmo chocolate, a não ser que seja aquele o seu preferido, o que realmente agrada o seu paladar na medida certa, o que se equilibra perfeitamente com suas informações gustativas: aquele que você vive procurando, sem sucesso.
Excetuo-me das metáforas por um instante. Uma pessoa deseja ter a outra e acha que tem, até a hora em que essa outra se vai. A primeira pode morrer de saudades, pois achou que tivesse algo que, de repente, não tinha mais. E, aí, entra a parte de só perder o que se tem. Não ter mais algo que você nunca teve, senão a ilusão, é sair do zero e voltar a ele. Isso prova, por a mais b, que nós nos deixamos voar demais, pra cair no mesmo buraco escuro e frio. E nos esquecemos de nós. Entendam a epígrafe: é difícil entender-se e se adaptar à própria realidade quando você retirou-se dela, quando você foi viver a realidade do outro.
Talvez por isso não tenhamos asas; nossos neurônios já decolam assim. Sem perdão do exagero, amar é muito difícil.
Se “tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas”, alguém explica por que há tanta gente que gosta de cativar corações alheios desprevinidos sem deixar-se cativar de volta?
Fraquezas, medos, receios... O problema de nós, humanos, é pensar.

Mantenha-me informado

2010-01-31T20:04:00.002-02:00

...como é estranho ser humano nessas horas de partida. -Rita Lee

Eu não me importo que se vá; não mesmo. Não quero te prender por causa desse sentimento desgastado que me rasga o peito e cobre meus olhos de lágrimas cada vez que estás presente.
Só peço-lhe que me mantenha informado. Minha vida... ela não tem sentido nenhum; não sem você. Mande uma carta quinzenalmente, é o suficiente, embora eu saiba que, com o tempo, você irá se esquecer uma vez ou outra. Assim a frequência diminuirá lentamente e eu terei a sensação que se foi vagarosa, como o sol poente; ao invés de sentir que passou como o vento que antecipa as tempestades de verão.
Escreva-me todas as cartas de amor que jamais foram escritas.
Escreva-me um poema, um verso, uma nota.
Escreva-me uma notícia, uma novidade, um pós-escrito em fim de página.
Escreva-me um verso de folha, sem título, um avesso.
Escreva-me na sua alma, esculpa-me, crave-me.
Escreva-me pedindo espaço, perdão, um abraço.
Gostaria de te ver mais uma vez. E gostaria ainda mais de não ter essa sensação estranha de que será a última.
Escreva-me, por favor, mantenha-me informado.

Imperativo: lembranças, sensações!

2010-01-20T14:48:00.004-02:00

No mesmo endereço, ainda sem hora marcada e com algumas alterações na embalagem, 2010 começa - com uma re-estreia apressada e tardia - aqui no o que não se escreve.
O visual repaginado vem juntar a fome com a vontade de comer: fomos preteridos por culpa do vestibular, além do ano novo.
Época de repensar issos e aquilos, de mudar, de começar a dieta...
Vejam qual atrasado estou, o carnaval já é quase agora!

Este ano, para mim, representa muitos fins e muitos inícios. É uma etapa divisória de uma vida que contrasta-se pouco mais ou menos como Ariel e Caliban. E que mais eu poderia querer senão que alguma coisa permanecesse intacta?!
Não importa-me nunca quão longe eu vá; aqui, encontrarei sempre alguém disposto a me ouvir e com algo a dizer. Aqui: nessa pequena parte de mim que tornei pública, que absorve e dá, num trânsito infindo das mais diversas minúcias emocionais. Aqui, onde sempre hei de voltar.

Perversão

2009-12-27T10:09:00.003-02:00

Eu não sou definível por palavras, expressões, letras de música;
nem clichês batidos, nem construções com gírias atuais - nada me define.

Nada me tira o prazer de ser-me somente a mim;
de ser aquilo que queres e que, às vezes, não queres mais.

Nada me exclui de ser o que sentes por mim;
e de sentir, como que sem razão de ser, o mesmo por ti.

Nada é além da realidade impalpável em que me encontro;
nada é suficiente para burlar minhas regras.

Podes chamar-me de teu homem ou de tua mulher;
podes chamar-me simplesmente de tu.

Porque és o mundo;
e eu sou o prazer que não há de contestar-te as vontades.

- tudo é uma questão de ponto de vista...

Com passos de formiga e sem vontade...

2009-12-10T21:24:00.002-02:00

Fui ao shopping - há alguns meses - e vi um brinquedo novo para as crianças: uma esfera de plástico, oca e transparente, onde meninos e meninas entravam. Essas esferas boiavam numa piscina com vinte centímetros de água e a intenção era, simplesmente, sair do lugar; deslocar a sua bola.
Um show de horrores, eu diria. Vi crianças caindo dentro de suas esferas e levantando sem nenhum ânimo para voltar à difícil tarefa. Os pais, entusiasmadíssimos, fotografavam cada movimento, a despeito do esforço inútil dos filhos. Comentavam e apontavam coisas como "aquele é meu filho!" "vejam aquela menina como cai...". E ia assim, até o homem com o cronômetro chamar as crianças que estavam na piscina para saíres e darem lugar às outras, que faziam fila.
Os pobres mal conseguiam se equilibrar no mesmo lugar, mas o homem não cessava de apressá-los; era como rir de hamsters sendo adestrados. E eu ria. Até que ele resolveu enfiar os pés descalços na água e resgatar as criaturas naufragantes. Saiu triunfante carregando quatro esferas de plásico e quatro estômagos embrulhados. Entraram quatro novas crianças. E a cena se repetiu muito mais de uma única vez.
Não voltei ao shopping ainda, portanto não posso afirmar nada, mas eu não pude evitar sequer por um momento, depois que saí, me perguntar qual seria o próximo brinquedo a ser colocado lá. Talvez uma rodinha, para as crianças correrem; ou um osso gigante, para ver qual morderia mais...
Depois de violência, corrupção e tantos outros absurdos que comete-se por aí, o que eu menos esperaria era que estivessem ensinando truques para as crianças. Mas é que elas aprendem com mais facilidade, não é mesmo?! E devemos realmente ensinar as crianças a se portarem como animais, afinal, esses que se julgam tão racionais são os que menos prezam pela humanidade, os que menos demonstram ter evoluído.
É assim que caminha a humanidade: um pouco pra trás e menos ainda pra frente.

E um dia os homens descobrirão que esses discos voadores estavam apenas estudando a vidas dos insetos... (Mario Quintana)

do amor

2009-12-01T14:58:00.004-02:00

Um dia, quis encontrar alguém.

Quis ter seu cavalo branco, sua espada e despertar sua princesa.

Mas não quis só isso. Quis viver um romace sem igual. Arrebatador. Utópico.

Quis ter alguém de carne e de alma. Um porto seguro; inseguro que é.

Quis muito. Não quer mais.

Talvez seja preguiça de esperar, desilusão demais, realidade além da conta.

O fato é que, do amor, os encantos não o encantam mais
perdeu a fome e a sede de amar
perdeu a vontade
as esperanças
a paciência.

do amor, as carícias não quer mais
os afagos não o seduzem
sentimento não seduz
sente muito
não sente nada.

do amor, resta-lhe o nada ou o não
perdeu de vez toda a ânsia
perdido em lágrimas
sentado em mágoas
passo sem dança.

Sempre como uma metade de um inteiro que não há.

Fulgaz

2009-11-25T17:23:00.002-02:00

(...)each day's a gift and not a given right/ leave no stone unturned. (Nickelback)

Eu me lembro vagamente que, quando eu era menor, costumava dar vassouradas na barata dela. Eu me lembro também que eu comprava tênis de velcro, chocolates nas lojas americanas, e usava havaianas de duas cores. Lembro-me que meus pais já foram casados, que tive trocentos cachorros, uma gata e um óculos do Chaves - aquele que o grapette passava em volta dos seus olhos antes de chegar à boca. Eu me lembro que tomava grapette, mais até que coca-cola. Eu me lembro de algumas coisas que, em suma, não têm a menor importância agora; mas tiveram um dia. E isso, pra mim, só pode denotar a efemeridade delas... e da vida. Eu já fui inocente. E isso basta para mostrar que tudo muda... e muito!
Nunca parei para pensar nisso, mas, se hoje fosse meu último dia, só o que eu não gostaria era de me arrepender de coisas que deixei de fazer, por mais batido que seja o clichê. E, infelizmente, é só em que consigo pensar: coisas que deixei de fazer. Já há muito que deixei até de brincar de médico; vou me desligando propositalmente de tudo isso que o mundo pode me oferecer: disfarces para tudo que há de pior; sorrisos de fachada; e ataques de sombrinhas nas ruas. O remorso senta e pede um terceiro copo. Bebo, acompanhado dele e da solidão. Mas esta quer ir embora, embora eu não deixe. Se hoje fosse meu último dia, eu já teria tanto de que me arrepender, qual a diferença de acrescentar mais uma à lista? Deixa eu brincar com o meu nariz, me pintar com pó de giz, ensinando todo o mundo a ser feliz enquanto o meu carnaval avista - de perto - o fim.

Distante(?)

2009-11-22T20:19:00.003-02:00

Havia uma árvore; sim, era uma jabuticabeira enorme. Fazia uma sombra invejável, por isso elas estavam sentadas lá. As duas meninas, tão inocentes. Desconheciam a fatalidade da troca de olhares quando o céu está azul e ensolarado, num calor reinante, quase derretendo as flores de todas as cores que enfeitavam, delineando-se no horizonte além da grama verde que vestia o monte portador do pé de jabuticaba. Desconheciam a mágica do universo, mesmo quando se está na redoma escura e fresca da sombra. Foi nessa hora, sob o véu da ignorância - não seja esse o termo certo -, que dois pares de olhos se cruzaram. Olhos cor de jabuticaba. Olhos que se confundiam; e se fechavam.

Sonhar

2009-11-20T14:01:00.004-02:00

Choram, desesperados em si.
Perderam-se.
Desacordaram.
Seus sonhos foram todos banidos pela desesperança, já dominante.
Foram todos jogados nas latas de lixo, nas margens dos rios, nos becos sem saída, nas esquinas escuras. Tornaram-se pesadelos em todas as notas de tom maior.
Desacordados, tinham de conviver com este triste fim.
Seus corações abalados, seus pulmões pressionados, seus corpos ressequidos, destruídos. Caíam pouco a pouco no abismo criado por eles.
É a falta de esperança que destrói os sonhos ou é a falta de sonhos que destrói a esperança?
Paulatinamente, escurece ao seu redor; os olhos deles se fecham. E acordam.
Daí, não fazem senão correr pelas lixeiras, rios, becos e esquinas a buscar os sonhos perdidos.
Correm, enquanto os trovões anunciam a chuva. A luz dos raios é só o que lhes permite ver o caminho.
Correm, molhando-se, e aos poucos conseguem adereçar suas nuvens com aquelas estrelas de esperança: seus sonhos.
Correm a recuperá-los e realizá-los, até que tudo se ilumina, mesmo à noite; a chuva, que já havia começado, cessa; e tranquilizam-se, finalmente.
Sonhos não são frases de efeito, truques pirrotécnicos ou portas de fuga. São reflexos dos sonhadores, de suas almas... Verdes almas, ainda que tão amadurecidas.
Antes de amanhecer, desacordam, abrindo os olhos para o mundo assim que o despertador soa. E os pesadelos voltam a assombrá-los, como fazem todos os dias, tão logo deixem o aconchego do sono; o aconchego do universo de seus sonhos.
Desacordam e - choram, desesperados em si.

Jeté dans la tourmente

2009-11-19T23:34:00.002-02:00

_Tchau – disse ele ao telefone.
_Tchau – disse a voz doce, cruel, cínica e sedutora do outro lado.
_Boa noite.
_Boa.
_Eu preciso desligar. Sério. Até mais... Você está aí?
_Claro. Até.
_Bons meses que virão.
_Boa reencarnação – soou a voz, categórica na afirmação.
Perdido, o primeiro dos interlocutores deu com a mão no botão de encerrar a ligação no protótico de celular que segurava. Ainda não entendia bem por que tinha comprado aquele inconveniente falho, que mal funcionava. Distraiu-se assim, e se esqueceu de pensar no que ficara por dizer àquela hora, ao telefone. Perdeu-se do sentimento de raiva que lhe invadia. Fácil. Era disso que havia sido chamado. Fácil. E agora isso: “boa reencarnação”... Não fosse a decepção que o tomava diante da sua incompetência na escolha do aparelho que portava, pensaria seriamente na possibilidade de ligar para aquela voz do outro lado da linha, na ligação então já encerrada, e dizer toda a verdade que se-lhe pusesse em ponta da língua. E sua língua tinha uma longa e afiada ponta, não surpreendente se fosse de diamante, resistentíssima. [In]Felizmente, ele só a sabia usar quando estava concentrado e isso nunca acontecia quando envolvia assuntos do coração.
Decepcionado era como se sentia. Por que comprara aquilo? O pai prometera um celular, mas ele não queria aquele, era grande demais. Talvez por isso fosse melhor. Contentava-se em admirar o instrumento que só fazia torturar-lhe. Observava-o. Era ele a causa de tudo. ELE! E as pessoas da rua assustaram-se quando o corpo tomou a calçada, caído do céu. Estavam ambos esfacelados – ele e o celular -, de forma que nunca mais voltariam. Tinha tudo que se queixar. Tinha tudo. E jamais sentira-se completo por coisas ou pessoas. Esquecera-se tanto de si, apesar de - só - pensar em si. Ou por isso. Era só “uma pobre alma lançada num turbilhão” que não entendia, tampouco sabia sair. E não reencarna-se. Não no mesmo tempo, não para as mesmas pessoas. Morrera! Morrera para o mundo. Restava-lhe, onde quer que fosse, ele e a falsa ideia de companhia que proporcionava-lhe o aparelho de telecomunicação sem utilidade. Carregava consigo, ainda, a certeza de que haviam-no perdido; e não o contrário. E era essa certeza que o mantinha vivo.

-

2009-11-15T17:44:00.003-02:00

Reitero minhas aliterações e retifico o que não estava certo. E ratifico que não passo de uma metáfora boba.
Recomeço e componho e remo contra a corrente. Concorrente. Sem correntes.
Livre, leve e leve e leve me leve o vento leve. O vento breve. Limpar a neve. Calor no norte.
Corrosivos combustíveis cerebrais largados pelos cantos. Remissivos. Divinatórios.
Digestivos comestíveis mastigados molarmente. Molemente. Deliberadamente.
Inerente. Extrínseco. Aos redores. Permeio a sanidade, escalando a linha tênue - e horizontal - que a separa do que instauro.
Denotativos. Subjetivos. Oxímoros austeros. Merecidos protestos. Batalhados elogios.
Reflexivos. Integrantes. Oblíquas corcovas seladas, cavalgadas e enviadas. Desvios igualmente corcovantes.
Indistintamente. Inenarravelmente. Inesgotavelmente. Inesperadamente. Extracorpóreo.
Sem começo ou fim. Sem medalhas. Sem largada. Linhas corridas. Letras deitadas. Pontos sorridos. Senso engolido.
Já degluti, sem ressentir-nos, esses sentidos tão sugestivos, tão efusivos, tão ignóbeis.
Corro escondido. E quando tropeço, caio aqui: a reinventar uma costura que já dura meia dúzia de meses, meio dos meses de um ano.

Agradeço a cada um que já passou por aqui e registrou seu sentimento "inescrevível" a respeito dos temas e abordagens que escolho. E o farei aos tantos outros que virão[espero].
Obrigado! até...^^

-feя.

Meu céu. Minhas estrelas.

2009-11-13T19:02:00.005-02:00

Às vezes, tenho medo de olhar as estrelas
Temo que o céu esteja decadente
Seja a lua branca, seja o sol poente
Ao que tudo se acaba,o que viramos nós?

As lágrimas invadem-me o olho inerte
Tomam-me a alma, o corpo e a mente
Corroídos músculos, sem força, em transe
Suor que treme, frio e sem voz.

Um arco-íris surdo e carente
Em cores vivas, em fina chuva
Longe, no céu, meu coração cadente me espera
e desespero - sós!

Claustrofóbica Alma

2009-11-09T19:53:00.005-02:00

- Eu sei que tenho a chave, mas quem disse que quero abrir a porta?
Talvez eu esteja bem, aqui, vendo os trens passando enquanto a poeira se acumula do outro lado do vidro.
Maculado por todo aquele filme que assisto em tepo real - a dinâmica do mundo -, quem disse que quero participar dele?
Não tenho mesmo vontade de sair
posso levar um tiro
posso perder meu olho
posso amar alguém
Não tenho mesmo vontade
de ser assaltado
de gastar sapatos
de correr tais riscos
Eu sei que tenho a chave e, inconscientemente, como quando a música toca e começo a dançar, abro a porta.
Não tinha mesmo vontade até que aquele corpo passou: seus olhos azuis brilhantes piscaram pra mim; suas formas maravilhosas; parecia ter até um... cérebro...
Ainda que de resguardo, meu coração batucava por trás da porta. E foi ele que, como sempre, me fez dançar. Ele que me fez perder todo aquele imaginário amadurecimento. Quimeras.
O corpo, nunca achei nele neurônios, tampouco um coração.
Eis o que ganhei: mais algumas manchas de lágrimas no travesseiro. Mas ainda guardei a chave e fiquei inconscientemente atento a todos que passaram. Minha alma nunca coube num corpo só, eu não fui feito só para mim.
Canso-me; e exporto-me.

- Fechou o envelope, lambendo-lhe a ponta. A carta que nunca foi lida, esqueceram-na junto às flores amarelas que murcharam tão rapidamente sobre o mármore frio e pálido. Cálido. E calo-me, ainda que não como se calou o homem, sob a lua, o pescoço marcado porque não fermentava. Fulgaz exportar-se. Felicidade transitória.

Reflexos e reflexões

2009-10-26T14:08:00.005-02:00

...entre reflexos e reflexões, me perco nas minhas interjeições contraditórias; metafóricas; labirínticas...

__,,__

Quisera ter coragem,
força, vontade
Quisera ser melhor, quisera.
Mas do alto da torre via tudo
e nada
como bem queria.
Camuflava o que não lhe convinha
E não deixá-las-ia - às mordomias e futilidades do palácio -, nem mesmo
para ser feliz.

__,,__

O barbante se soltou de seu dedo e o balão saiu voando, ficando o menino - triste e admirado - a pensar no brinquedo que acabara de comprar e, em seguida, perder.
_Mamãe, balões nunca tropeçam?
_Deixe de pensar besteiras, querido. Vai querer seu churros com chocolate ou doce-de-leite?

__,,__

Sob o céu azul e quente,
Protegidos à sombra da grande árvore,
Silenciados,
Admiravam o todo que os olhos podiam alcançar.
Até que um disse:
_Devíamos deixá-lo sozinho.
E saíram,
Por trás das cortinas do horizonte,
Consagrando ao mundo a própria inércia à perfeição.

Azul

2009-10-24T20:05:00.001-02:00

Tateou o solo com os pés, pela primeira vez descalços. O direito de início, depois o esquerdo. A textura da terra não a agradava. E o dia estava muito quente, como também o estava a estrada. Sentido o chão, deu o primeiro passo em direção ao fim. E então o segundo. E o terceiro. E assim por diante, sem parar, sem até. Enquanto caminhava, observava as árvores - com seus troncos espessos, altos, antigos; seus galhos que se ramificavam sobre as próprias ramificações, quase tão intrincadas quanto as da raiz; suas folhas verdes e brilhantes -, as flores - do campo e de todas as cores, misturadas aos dentes-de-leão que ela mal conhecia, a não ser por aquela viagem que fizera a um hotel fazenda com os tios, onde fora apresentada a tantas coisas -, os vizinhos do sítio que passavam a cavalo, em seus cavalos grandes, bonitos e, sobretudo, saudáveis.
Passava os olhos pelas imperfeições e pelas marcas de passos sobre as quais estava. A grama nascia aqui e ali no meio da estrada,vez ou outra amassada pelo rastro de um pneu. Aquele esquilo que deixou uma noz cair parecia querer acertar a cabeça dela, como se ponderasse consigo da estranheza daquele ser de longos cabelos loiros e cacheados que passava por ali. O grilo saltou de sua frente para o mais longe que conseguiu, temendo o tamanho de seus pés quentes, sujos e inconsequentes.
Inconsequência derivada não da vontade da menina, mas da imaturidade que os doze anos enjaulada em um apartamento lhe trouxeram. O medo de insetos vinha das alergias que tinha às picadas dos pernilongos nas noites de verão e o amor às plantas, das que via nos canteiros das ruas, muitas vezes mal cuidados. Não tinha sequer um vaso de flores ou um animal em casa.
Costumava, até os nove anos, pedir um cachorro à sua mãe, de uma raça que ela adorava, mas já nem se lembrava mais qual raça era. Desistira do cachorro e de qualquer outro animal que pudesse querer quando o pai lhe deu um peixe. Na verdade, era uma. A fêmea azul de uma espécie cujo nome não lhe interessava saber se perdeu depois que a menina, então com dez anos, deixara-a cair no ralo da pia, tentando trocar a água do aquário.
Desde então, acostumada à poeira escura dos asfaltos, aos sinais de trânsito, às buzinas, não imaginava outra realidade além daquela. E nem queria. Já havia se acomodado com a ideia de que a natureza era coisa para o livro de ciências da escola. Ideia que ela mesma havia inventado para curar a dor de não poder conviver com tudo aquilo de que tanto gostava.
Maravilhada com as lembranças que guardava da viagem com os tios, ela não hesitou em aceitar o convite dos avós para, agora que estava uma "mocinha", passar as férias de verão no sítio deles, a algumas dezenas de quilômetros da cidade onde morava com os pais. E agora lá estava ela: depois do mês inteiro agarrada à barra da saia da avó, na cozinha, finalmente tinha decidido deixar-se à própria vontade e saiu a caminhar sem rumo, só para ver todo aquele mundo que estava por ser descoberto por ela.
De repente, ela ouviu um grito; a voz era a da sua mãe e chamava pelo seu nome. A menina se virou e viu a última coisa que esperava naquele momento: a mãe, correndo com seu salto alto, que fazia finos buracos a cada passo. Mais que depressa, a menina olhou para o outro lado, para a estrada que estava a percorrer, para tudo que ainda se havia por descobrir atrás das curvas e montes que se desenhavam à sua frente.
Com uma lágrima despontando em cada olho, voltou, o mais devagar que pode, até a mãe. Recebeu dela um abraço e um sermão sobre como ela poderia adoecer com aqueles pés desprotegidos no chão, sobre os perigos que poderiam ter-lhe acometido na trajetória em que estava, sobre todas as coisas que lhe vieram à cabeça na hora. A menina, apática, foi guiada pela mão até a casa, onde tomou um banho quente e se vestiu com o mais impecável vestido azul que já se viu.
A mãe deixou-a ir à varanda da casa, perto da piscina, onde, só para contrariá-la, a menina se jogou. Sem a menor preocupação com o tecido nobre ou os sapatos limpos que trazia no corpo. Sem se importar com o penteado que a mãe gastara-se fazendo. Sem pensar que, apesar do que parecia, a piscina era funda demais para ela.

vagalume

2009-10-22T15:44:00.002-02:00

Tu que vagas, vagalume, pelo lustre da noite enluarada; tu que vagas, me leve, leve como tu, a voar junto às estrelas.
Tu que encantas, vagalume, nosso escuro com tua luz; tu que encantas, me ilumine os olhos, que já deixam de brilhar.
Tu que, leve, vaga a encantar; tu que luz, belo, devagar, não me deixe.
Não me deixe, vagalume, com minha vontade de voar, com meu medo de cair, com meu forte respirar.
Mostre-me, tu que voas, como é o elevar; mostre-me, tu que és frágil, como é não temer a queda; mostre-me, tu que brilhas, como é de leve respirar.
E não me deixe... Ah! não me deixe nunca, vagalume, tu que não cessas, cessar.

Só

2009-10-19T14:14:00.002-02:00

Novidades? Nada por aqui é novidade. Sentimentos não são novidade.

Sente-se nessa cadeira. Sente-se, daqui, que está ansioso pelo desfecho da história, mas os finais... só se encontra no final.

Não me fale sobre verdades incontestáveis ou efeitos inenarráveis. Não me fale. Não me force. Se o mundo é ou não bi? Se Deus existe ou não? O ovo ou a galinha? Não me fale. Não me force.

Cada problema é de cada um. E, cada um, de cada problema. Cada um com o que lhe pertence – e só. Porque é ridículo ignorar-se quando o problema alheio veste-se de mais fácil que o seu, ou é você que o veste assim? Por quê? Não.

Não me fale sobre mentiras, defeitos, qualidades. Não me force. Não me fale sobre minhas vaidades. De mim, sei eu. Que não saiba lá tão bem, mas ninguém pode saber mais.
De nada.
Obrigado.

O meu escuro sempre é mais profundo, pois o gosto amargo – só – se encontra no final.
Sente-se só, no final.

Ciranda

2009-10-15T19:48:00.003-03:00

Como que sem saber o ou para que fazer, escreve.
Bate nas teclas, cada uma a seu tempo, ouvindo uma música de composição de um amigo seu - ainda desconhecido por desventura ou incapacidade do destino -, cantada por um amigo do amigo - vale o mesmo comentário.
Bate nas teclas, cada uma a seu tempo, enquanto imagina se melhor seria que seu teclado deixasse de funcionar agora, enquanto pensa o que fazer com aquilo; fosse escrito à mão, amassaria a folha e pensaria depois.
Bate nas teclas, cada uma a seu tempo, como quem corre nas tardes de verão ao redor do grande carvalho no centro do parque e, sem pensar, tropeça. Mas que grande queda, diria um senhor de maior experiência que joga xadrez na mesa a alguns metros. Depois de limpar a poeira do joelho emocionalmente dilacerado, voltaria a bater nas teclas, porque toda queda é uma nova aventura, assim como todo fim é um novo começo.

Recomeça a escrever...

Era uma vez.
E era mesmo.
Agora já se derramou o leite e não resta outra opção senão buscar logo um pano e limpar a geladeira,
e o chão,
e todas as frutas e os vegetais que receberam a avalanche do líquido na [des]proteção oferecida pela sobgaveta.
A mulher escorrega e grita. Seu quadril fino quase quebrou... e está vermelho.
Comment tu es, madamme? pergunta Judith, a empregada gorda,
I'm fine, you idiot! grita Sofia, a mulher escorregadia.
Parece que as duas não se entendem bem. Mas não era da jurisdição do escritor que ele era dizer isso.
Judith, a empregada gorda, busca três panos para cobrir o chão enquanto, com um quarto, seca como pode o interior do eletrodoméstico já tão usado.
I think that I need a new fridge... pensa Sofia, a mulher escorregadia.
Na qualidade de escritor que lhe fora - ora por si mesmo, ora não - imposta, não entende bem se geladeiras são eletrodomésticos, mas é o que lhe soa de bom tom para evitar repetições.
Esta hora, chega Horácio, o marido, que dá um beijo demorado em Sofia, a esposa. E chega também Horácio, o patrão, que quer logo interrogar de Judith, a empregada gorda, o que está se passando na sua cozinha.
Ocorre-lhe uma dúvida de escritor: Esta hora poderia ser Nesta hora? Esta poderia ser essa? E nessa? Deveriam? Eu bem sei que nesta hora talvez soasse melhor, mas é que está certo assim mesmo; não vou interferir.
Findo o trabalho de Judith, a empregada gorda, com a geladeira, ela diz mon jour est fini. E vai para o seu quarto, descansar os tímpanos dos gritos que fora obrigada a ouvir de Horácio, o patrão, por conta do erro de Sofia, a mulher escorregadia, que não sabia nem mesmo tirar uma garrafa de leite da geladeira sem se preocupar com suas grandes e vermelhas unhas - postiças, via-se bem.
Terminou de anoitecer na casa e Sofia, a esposa, deitou-se, seguida por Horácio, o marido. Sofia, a esposa, escorregadia como era, pôs-se quase sem ser notada sobre Horácio, o marido, anunciando ali um pedido. Mas Horácio, o marido, patrão como era, não gostava muito de unhas postiças e, sim, de ter o que apertar nas noites chuvosas, em que seu barulho no quarto de serviço se fazia inaudível, começando logo após o início do sono de Sofia, a inocente.

Até que derramou-se realmente o leite, e fizeram-se todos em gritos estridentes.
Sofia, a mulher escorregadia, saiu pela porta da frente. Levava consigo a chave do carro e o cartão de crédito que não era ela quem pagaria. Nunca mais se ouviu falar dela, a não ser quando chegavam indícios de que ainda vivia nas contas de Horácio, o ex-marido, que agora era só patrão de Judith, a empregada gorda, para cujo quarto ele usava escapar nas noites chuvosas.

Como todo fim é um novo começo, ninguém sabe - nem ele, na qualidade de escritor -, mas Sofia, a mulher feliz, não usa mais unhas postiças e nem se preocupa tanto com sua dieta rica em frutas e vegetais e desprovida de carboidratos e açúcares. Abílio, o novo marido, disse que preferia-a assim. E ela também descobriu que prefere-se assim: cercada só de verdades.

bem-me-quer?

2009-10-12T15:01:00.003-03:00

_Sobre o amor?!
_Sim.
_Bom, sobre o amor, tenho mesmo muito o que falar!...

...Não sei se a cota ou o prazo de certos clichês já foram esgotados. Um dos que acho que nunca será tão usado que tenha que deixar de sê-lo é aquele velho, sobre "quebrar o coração".

Um aviso: respeite as noções de simetria quando tiver que quebrar o coração de alguém, tentando deixar as beiradas o mais lisas que lhe for possível. Não é agradável quando as lágrimas espetam naqueles cacos disformes e pontiagudos. Dói tanto...

Meu coração dói agora. Mas, sinto dizer, é uma dor que quase não sinto. Talvez por já ter me acostumado a sentir dores semelhantes; talvez por estar desistindo de tentar achar a cola certa pra esses pedaços vermelhos e ensanguetados que se esvaem de mim a cada passo que passo, pisando-os, às vezes, mesmo sem querer. Alguns, que não caem, se jogam no meu suco gástrico e são mais machucados. Sim, eles se jogam.

Entenda que eu não preciso de uma metade ideal. Disso, já desisti faz tempo. Agora, quero só quem preencha o vazio das partes digeridas e das roubadas. Basta-me que se reestabeleça a coesão entre os pedaços.

Nas várias últimas vezes que achei ter encontrado algo com certa serventia, meus dias - chuvosos que fossem - eram tão quentes e alegres que eu mal podia me conter, mesmo chatos, mesmo madrugados.

Deve ser muito fácil, imagino, isso de preencher vazios (em se tratando dos meus vazios), porque, afinal, qualquer pessoa que seja capaz de me roubar um beijo e me fazer carinhos que se pareçam cócegas, me fazendo rir enquanto me mata de prazer, consegue. Abuso, sim, das palavras. Elas são meu único ponto de encontro comigo. Além delas, não me sei. E o mundo não me sabe - e nem quer.

Tão fácil como dar um doce a uma criança. Devo ser mesmo bem menos maduro do que, vez ou outra, chego a pensar. Devo ser uma criança, já com algumas dores de dentes nascendo, mas ainda macia e fértil, capaz de brotar algo de bom, ou qualquer erva daninha.

Ouvi, numa hora um pouco inoportuna, no rádio, aquela música que deve ser assim ou algo parecido: "Quando eu estiver triste, simplesmente me abrace". É assim que funciono: abre-me um sorriso e... e abre todo o resto que se precisaria trancar. Todas as portas, os portões, muralhas, armadilhas, alarmes e canhões... Tenho essa mania de me desarmar por pouco - um abraço, um sorriso, o calor de um cheiro no pescoço. O meu amor é bem menos complicado e contraditório que o de Camões, mas bem menos doce e ingênuo que o das crianças. Ele é só um intermédio indefinível, que me faz padecer por saber que, nos assuntos referentes ao coração, sou frágil como qualquer margarida que enfeita uma horta nos fundos da casa. Mas já passa da hora de eu deixar de me iludir e aprender que sempre acabo em mal-me-queres.

{[(Pulsante)]}Rubi Parado

2009-10-07T16:28:00.003-03:00

{Vagas[(Vagas)Vagas]}
eram as noites
E vários os dias
de vazio em sua vida...

Se força demais.
E se enforca.
E se esforça para nunca mais chegar onde {não[sabe(bem)se]} quer.

Venta no vácuo escuro de seus dias
venta muito.
E está com febre.
O frio que sente, vindo de dentro de si, é tal que, posicionado como estivera
{[nos(táo distantes)]instantes}
antes de nascer,
vai enfrentar seu destino quente, vermelho,
e subterrâneo.

Como deveria ser {[e(não)]era} a pedra que trazia, exposta; em carne viva,
no peito {[(trêmulo)]}

{[(trêmulo)]}

{[(trêmulo)]}...